La política es el arte de buscar problemas, encontrarlos, hacer un diagnóstico falso y aplicar después los remedios equivocados.

Groucho Marx

EL HUMORISMO


EL HUMORISMO es el realismo llevado a sus últimas consecuencias. Excepto mucha literatura humorística, todo lo que hace el hombre es risible o humorístico. En las guerras deja de serlo porque durante éstas el hombre deja de serlo. Dijo Eduardo Torres: «El hombre no se conforma con ser el animal más estúpido de la Creación; encima se permite el lujo de ser el único ridículo». Joaquín Mortiz, 1972



La risa es el sol que ahuyenta el invierno del rostro humano. Victor Hugo



Poesía es uno de los más bonitos apodos que damos a la vida. Jacques Prévert







domingo, 12 de septiembre de 2010

Es el perfume de las madreselvas, son los primeros besos de la primavera.

El olor del regreso
Por Pablo Neruda
Mi casa es profunda y ramosa. Tiene rincones en los que, después de tanta ausencia, me gusta perderme y saborear el regreso. En el jardín han crecido matorrales misteriosos y fragancias que yo desconocía.
El álamo que planté en el fondo y que era esbelto y casi invisible es ahora adulto. Su corteza tiene arrugas de sabiduría que suben al cielo y se expresan en un temblor continuo de hojas nuevas en la altura.
Los castaños han sido los últimos en reconocerme. Cuando llegué, se mostraron impenetrables y hostiles con sus enramadas desnudas y secas, altos y ciegos, mientras alrededor de sus troncos germinaba la penetrante primavera de Chile. Cada día fui a visitarlos, pues comprendía que necesitaban mi homenaje, y en el frío de la mañana me quedé inmóvil bajo las ramas sin hojas hasta que un día, un tímido brote verde, muy lejos en lo alto, salió a mirarme y luego vinieron otros. Así se trasmitió mi aparición a las desconfiadas hojas escondidas del castaño mayor que ahora me saludan con orgullo pero ya acostumbradas a mi retorno.
En los árboles los pájaros renuevan los trinos antiguos, como si nada hubiera pasado bajo las hojas.
La biblioteca me reserva un olor profundo de invierno y postrimerías. Es entre todas las cosas la que más se impregnó de ausencia.
Junto a la vieja ventana, frente al cielo andino blanco y azul, por detrás de mí siento el aroma de la primavera que lucha con los libros. Éstos no quieren desprenderse del largo abandono, exhalan aún rachas de olvido. La primavera entra en las habitaciones con vestido nuevo y olor a madreselva.
Los caracoles son los más silenciosos habitantes de mi casa. Todos los años del océano pasaron antes y endurecieron su silencio. Ahora, estos años les han agregado tiempo y polvo. Sin embargo, sus fríos destellos de madreperla, sus concéntricas elipses góticas o sus valvas abiertas, me recuerdan costas y sucesos lejanos.
De este largo cajón parecido a un ataúd sale un dulce rostro de mujer, altos senos de madera que cortaron el viento, unas manos impregnadas de música y salmuera. Es una figura de mujer, un mascarón de proa. La bautizo “María Celeste” porque trae el misterio de una embarcación perdida. Yo encontré su belleza radiante en París, sepultada bajo la ferretería en desuso, desfigurada por el abandono, escondida bajo los sepulcrales andrajos del arrabal. Ahora, colocada en la altura navega otra vez viva y fresca. Se llenarán cada mañana sus mejillas de un misterioso rocío o lágrimas marinas.
De todas las capas del aire llega un suave y tembloroso vaivén, una palpitación de flor que entra en el corazón. Son nombres y primaveras idas, y manos que apenas se tocaron y altaneros ojos de piedra amarilla y trenzas perdidas en el tiempo: la juventud que golpea con sus recuerdos y su más arrobador aroma. Es el perfume de las madreselvas, son los primeros besos de la primavera.


Extracto de “Para nacer he nacido”, 1950, de Pablo Neruda.

...


Madreselvas fotografiadas por Grouchomaniaco

10 comentarios:

Winnie0 dijo...

Me ha llegado el olor gracias a ti.....Besos

contramipersona dijo...

No conozco el perfume de la madreselva por lo que poco puedo decir al respecto, pero si te puedo agradecer que hayas visitado mi espacio y que hayas afortunadamente dejado un comentario que realmente invita a pensar en lo poco solidarios que somos y que al mismo tiempo que a cada cerdo le llega su San Martin!!!

Salud

ROSALIA dijo...

Groucho, esta vez sí conocía el retazo de esta obra de Neruda, lo que desconocía era el aspecto de una Madreselva. No estoy muy puesta en jardinería.
Besos wapo.

NORMA dijo...

Pues yo sí conocía la flor y no la poesía...je,je,je...
Un saludo Groucho.

Bronte T. dijo...

Cómo debe disfrutar una que yo me sé con tanto romanticismo y aroma a primavera. Ayyy, qué envidia más sana! ;)

Groucho dijo...

WINNIE, TIENES BUEN OLFATO... GRACIAS.
BESO

Groucho dijo...

CONTRA,SIEMPRE DESDE QUE LA LEI HACE YA... TANTO, ME GUSTO ESA FRASE:
Primero fueron a por los judíos,
y yo no hablé porque no era judío.
Después fueron a por los comunistas,
y yo no hablé porque no era comunista.
Después fueron a por los católicos,
y yo no hablé porque era protestante.
Después fueron a por mí,
y para entonces ya no quedaba nadie que hablara por mí.

Reverendo Martin Niemöller.

SALUD CAMARADA.

Groucho dijo...

ROSALIA,NORMA, OS COMPLEMENTAIS... ES PERFECTO.
2 BESOS (UNO PARA CADA UNA)

Groucho dijo...

¿ Bronte T.?,EL DISFRUTE ES MUTUO...
PALABRITA DEL NIÑO JESÚS.
BESAZOSSSS.

Camy dijo...

Un bello texto acompañado de unas preciosas fotografías.
la madreselva no necesita muchos cuidados y nos regala su suave fragancia. Es la belleza sin ambages.
Un beso

Gracias Carlos Galeón

Gracias Carlos Galeón

GRACIAS ROSALIA

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ROSAS BLAU-GRANA
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MARACUYA,NO TE HE PEDIDO PERMISO, PERO SE QUE TU ME DEJARAS PONER ESTE TEXTO EN ESTA ESQUINITA...

Con vos liados
van mis pasos
hasta la orilla húmeda y caliente.
Hasta el borde donde, osadamente,
se cuela tu recuerdo dentro del vestido
como arena fina,
acariciándome...

MARACUYA ME ESCRIBIO (2)HAIKÚS

Arden mis ganas
soñándote en la piel
de mi regazo.

Tu poema tiene
una mirada bella,
cálida, sensual.

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