La política es el arte de buscar problemas, encontrarlos, hacer un diagnóstico falso y aplicar después los remedios equivocados.

Groucho Marx

EL HUMORISMO


EL HUMORISMO es el realismo llevado a sus últimas consecuencias. Excepto mucha literatura humorística, todo lo que hace el hombre es risible o humorístico. En las guerras deja de serlo porque durante éstas el hombre deja de serlo. Dijo Eduardo Torres: «El hombre no se conforma con ser el animal más estúpido de la Creación; encima se permite el lujo de ser el único ridículo». Joaquín Mortiz, 1972



La risa es el sol que ahuyenta el invierno del rostro humano. Victor Hugo



Poesía es uno de los más bonitos apodos que damos a la vida. Jacques Prévert







martes, 30 de junio de 2009

¿Porque las mujeres van juntas al baño?




BUCEANDO EN EL PROCELOSO MAR DE LA RED, ENCONTRE ESTO, CREO QUE ES INTERESANTE....(MUCHO), SOBRE TODO PARA LOS HOMBRES.



RARA ES LA REUNIÓN EN LA QUE NO SALE LA PREGUNTA:



¿POR QUE VAIS JUNTAS AL BÁÑO?






AQUI UNA MUJER CONTESTA A LA GRAN PREGUNTA.



El gran secreto de todas las mujeres respecto a los baños es que de niña tu mamá te llevaba albaño, te enseñaba a limpiar la tabla del inodoro con papel higiénico y luego ponía tiras de papel cuidadosamente en el perímetro de la taza.Finalmente te instruía: 'Nunca, nunca te sientes en un baño publico'. Y luego te mostraba 'la posición' que consiste en balancearte sobre el inodoro en una posición de sentarse sin que tu cuerpo haga contacto con la taza.
"La Posición" es una de las primeras lecciones de vida de una niña, súper importante y necesaria, nos ha de acompañar durante el resto de nuestras vidas. Pero aún hoy en nuestros años adultos,'la posición' es dolorosamente difícil de mantener cuando tu vejiga está a punto de reventar.Cuando 'tienes que ir' a un baño público, te encuentras con una cola de mujeres que te hace pensar que dentro está Brad Pitt. Así que pides la vez y esperas paciente, sonriendo amablemente a las demás mujeres que también están discretamente cruzando piernas y brazos. Es la posición oficial de "me estoy meando".
Finalmente te toca tu turno, pero siempre llega la típica mamá con "la niña pequeña que no se puede aguantar más" y aprovechan para saltarse ambas la cola con todo el morro!. Entonces verificas cada cubículo por debajo para ver si no hay piernas. Todos están ocupados.Finalmente uno se abre y te lanzas casi tirando a la persona que va saliendo. Entras y te das cuenta que el picaporte no funciona (nunca funciona); no importa...
Cuelgas tu bolso del gancho que hay en la puerta, y si no hay gancho (nunca hay gancho), inspeccionas la zona, el suelo esta lleno de líquidos indefinidos y no te atreves a dejarlo ahí, así que te lo cuelgas del cuello mientras miras como se balancea debajo tuyo, sin contar que te desnuca la correa, porque el bolso está lleno de mierdas que fuiste metiendo dentro - la mayoría de las cuales no usas, pero que las tienes por si acaso - ..Pero volviendo a la puerta... como no tenía picaporte,solo tienes la opción de sostenerla con una mano, mientras que con la otra de un tirón te bajas las bragas y tomas 'la posición'...Alivio...... AAhhhhhh....por fin... Ahí es cuando tus muslos empiezan a temblar.... por que estás suspendida en el aire, con las piernas flexionadas, las bragas cortándote la circulación de los muslos, el brazo extendido haciendo fuerza contra la puerta y un bolso de 5 kgs colgando de tu cuello.
Te encantaría sentarte, pero no tuviste tiempo de limpiar la taza ni la cubrirte con papel, interiormente crees que no pasaría nada pero la voz de tu madre retumba en tu cabeza "jamás te sientes en un water público!", así que te quedas en 'la posición' con el tembleque de piernas, entonces por un fallo de cálculo en las distancias una salpicada finíiiiiisima del chorro te salpica en tu propio culo y que ¡¡¡te moja hasta las medias!!! Tienes suerte si no te mojas tus propios zapatos, y es que adoptar "la posición" requiere una gran concentración.Para alejar de tu mente esa desgracia, buscas el rollo de papel higiénico peroooo, ¡joooooder...! el rollo esta vacío...! (siempre)Entonces suplicas al cielo que entre los 5 kgs. de trastos que llevas en el bolso haya un miserable kleenex, pero para buscar en tu bolso tienes que soltar la puerta, dudas un momento, pero no hay más remedio,y en cuanto sueltas la puerta, alguien la empuja y recibes un portazo que tienes que frenar con un movimiento rápido y brusco, si miramientos o todo el mundo te vera semi sentada en el aire con la bragas por la rodilla ¡¡NO!! Entonces gritas ¡¡¡¡¡¡¡¡O-CU-PA-DOOOO !!!!!!!!!', mientras continúas empujando la puerta con tu mano libre, das por hecho que todas las que esperan en el exterior han oído tu mensaje y ya puedes soltar la puerta sin miedo, nadie intentará abrirla de nuevo, (en eso las mujeres nos respetamos mucho) y te dispones a buscar tu keenex sin agobios, te gustaría usar más de uno pero sabes lo valiosos que son en casos similares y te apañas con uno por si acaso.
En ese preciso instante se apaga la luz automática del baño, en un cubículo tan reducido no puede ser tan difícil encontrar el interruptor! das la luz de nuevo con la mano del kleenex por que la otra sigue sujetando tus bragas, vas contando los segundos que te quedan para salir de allí, sudando por que llevas el abrigo puesto ya que no hay perchero, y es que, hay que ver el calor que hace en esos sitios tan pequeños y en esa posición de fuerza en la que sigues,con los gemelos a punto de estallar.Sin contar el cabreo que llevas por el portazo,el desnuque con la correa del bolso, el sudor que corre por tu frente, la salpicada del chorro en las piernas y en las medias, que todavía están mojadas... el recuerdo de tu mamá que estaría avergonzadísima si te viera así; porque su culo nunca tocó el asiento de un baño público, porque francamente,'tu no sabes qué clase de enfermedades podrías agarrarahí'.
Pero la debacle no termina... estás exhausta,cuando te pones de pie ya no sientes las piernas, te recolocas la ropa rápidamente y tiras de la cadena ¡sobretodo! Si no funciona preferirías no salir jamás de ese baño ¡qué vergüenza! entonces sales al lavamanos.Todo esta lleno de agua así que no puedes soltar el bolso ni un segundo,lo cuelgas al hombro, no sabes cómo funciona el grifo con los sensores automáticos así que tocas hasta que sale un chorrito de agua fresca, y consigues jabón,te lavas en una posición de jorobado de Notredame para que no se resbale el bolso desde tu hombro y acabe en la pica del baño bajo el chorro automático, el secador de aire es un trasto inútil así que acabas secándote las manos en tus pantalones, por que no piensas gastar otro kleenex para eso! y sales pasando junto ala línea de mujeres que aún están esperando con las piernas cruzadas y en estos momentos eres incapaz de sonreír cortésmente, consciente de que has pasado ahí una eternidad.Tendrás suerte si no sales arrastrando un trozo de papel higiénico pegado a tu zapato del largo del río Mississippi, o peor aún,con la falta arremangada pillada por tus medias que te subiste a la velocidad de la luz y enseñando el culo! Lo juro, a mi me pasó y no soy la única, me consta! y sales.
En este momento ves a tu chico que ha entrado,usado y salido del baño de hombres y que tuvo tiempo de sobra para leer Guerra y Paz mientras te esperaba. '¿Por qué tardas tanto?' te pregunta irritado. "Había mucha cola" te limitas a decir.Y esta es la razón por la que las mujeres vamos en grupo al baño, por solidaridad, ya que una te aguanta el bolso y el abrigo, la otra te sujeta la puerta, otra te pasa el kleenex por debajo de la puerta y así es mucho más sencillo y rápido ya que tú solo tienes que concentrarte en tener "la posición". y la dignidad.
Esto esta dedicado a las mujeres de todas partes que han tenido que usar un baño público.Y finalmente explica a los hombres porqué tardamos tanto.

lunes, 29 de junio de 2009

CREO, HONRADAMENTE, DESPUES DE VER ESTO , QUE SER REY NO ESTA BIEN PAGADO, CON EL CUENTO DEL SALUDO MAORÍ LES DAN CABEZAZOS Y LES RESTREGAN LA NARIZ.

Fotos descargadas de internet

"NOTICIÓN" DEL PERIÓDICO DE CATALUNYA

http://www.elperiodico.com/default.asp?idpublicacio_PK=46&idioma=CAS&idnoticia_PK=623941&idseccio_PK=1028

Juan Carlos I, ‘rey’ maorí
Donde fueres haz lo que vieres, reza un viejo dicho. Y así lo hicieron ayer los Reyes en Wellington, la capital de Nueva Zelanda y última etapa de su viaje por este país, donde ha firmado tres acuerdos políticos y ha abierto varias líneas de cooperación científica. Mañana visita Sídney, donde inaugurará el nuevo Instituto Cervantes. Ayer, durante la recepción en el Parlamento neozelandés, Juan Carlos y Sofía cumplieron con todos los pasos ceremoniales, culminados con un saludo maorí a cada integrante de la asamblea de ancianos, encabezados por Kura Moheahu, miembro de esta comunidad indígena y portavoz de Cultura. El gesto, que consiste en unir las frentes y las narices, es una forma de enlazar los espíritus.

DANZA TRIBAL // Tras escuchar tres veces el sonido de una caracola, los monarcas fueron obsequiados con una danza tribal. Un guerrero se acercó al Rey con gestos intimidatorios, ocultando en su cinturón el rakau tapu, el dardo símbolo de la paz. El maorí arrojó al suelo la saeta y, mientras esperaba a que el invitado la recogiera, agitó desafiante su daga para determinar si el visitante llegaba en son de paz. Juan Carlos se agachó bajo la atenta mirada de la Reina y recogió el dardo en señal de sus buenas intenciones. Entonces, el guerrero se golpeó el muslo derecho para expresar que se podía iniciar la llamada de bienvenida, en la que participaron el resto de maorís congregados. Los invitados se acercaron hasta la asamblea de ancianos, que habían presenciado a distancia la ceremonia, para el saludo tradicional.


PUES ESO, QUE ESE OFICIO NO ESTA BIEN PAGADO, SI YO FUERA EL REY, NADA MAS LLEGAR DEL ESTRESANTE VIAJE Y TRAS IR AL AMBULATORIO DE LA S.S. (¿ALGUIEN SE HA FIJADO EN LAS INQUIETANTES SIGLAS?) A QUE ME MIRASEN LOS GOLPES, PEDIRÍA "A QUIEN CORRESPONDA" QUE ME AUMENTASEN EL SUELDO, MAS LAS DIETAS Y EL PLUS DE PELIGROSIDAD.



Y SI NO ME LO ACEPTASEN DIMITIRÍA, (QUE SEGURAMENTE ES LO QUE HARÁ SU MAJESTAD, PORQUE CON ESTO DE LA CRISIS NO CREO QUE HAYA AUMENTO).

domingo, 28 de junio de 2009

-ORIGEN DEL FAUVISMO - DEDICADO A FAUVE LE PETITE SAUVAGE.

HENRI MATISSE - LA DANZA 1.909


El fauvismo surge en torno a la celebración del Salón de Otoño de 1905. Será un salón al que se presentan muchas obras a concurso aparecen problemas a la hora de clasificar y encajar ciertas obras. Lo que pasó en su momento con los impresionistas, va a suceder con los fauves. Se van a presentar toda una serie de obras cuyos creadores son calificados de incoherentes. Van a ser excluidos por esa manera de expresarse tan fuerte y diferente. Como consecuencia, los organizadores de este salón deciden agruparlos a todos en la sala 7. Aquí van a aglutinarse todos los artistas del movimiento fauvista. Artistas que pintan de forma salvaje, fuerte, con unos colores llamativos, etc. El nombre del grupo va a surgir gracias al crítico de arte Louis Vauxcelles al describir el trabajo de estos artistas como "Donatello entre las fieras" (fieras en francés es fauves, de ahí la derivación a fauvisme). ¿Y por qué dijo esto Vauxcelles? Porque en la sala donde se encontraban las pinturas, estaba una escultura de corte renacentista, de ahí de los Donatello rodeado por las fieras. El grupo no lo entenderá como peyorativo, terminando por aceptar este nombre para denominarse como grupo.

Artistas fauves:
El príncipe de los fauves: Henri Matisse → línea hedonista
Línea inconformista: Derain y De Vlaminck → salvajismo
El fauvismo atemperado: Marquet, Dufy, Braque y Friesz
Fauvismo Moderno…. Thad Morgan, Jonathan Sanders

sábado, 27 de junio de 2009

Gibran Jalil Gibran - Los hijos

Entrada al museo de Jalil Gibrán en Becharré, Líbano. Fotos: Manuel Toledo, BBC Mundo


Gibran Khalil Gibran (جبران خليل جبران Ŷibrān Jalīl Ŷibrān en árabe:


Fue un ilustre Poeta libanés, filósofo y artista, nació en 1883 y Murió en 1931.
Su fama y su influencia se esparce por todo el mundo.
Sus reflexiones y su poesía se han traducido a más de veinte idiomas, y sus dibujos y pinturas se han expuesto en grandes capitales del mundo.
Se dice que en cierta ocasión, una mujer que llevaba un niño en sus brazos le dijo: "Maestro, háblanos de los hijos" y él respondió:
"Sus hijos no son sus hijos. Son los hijos y las hijas de los anhelos que la vida tiene de si misma"
Vienen a través de ustedes, mas no de ustedes y aunque vivan con ustedes, no les pertenecen.
Pueden darles su amor, mas no sus pensamientos, pues ellos tienen sus propios pensamientos.
Pueden albergar sus cuerpos, mas no sus almas, porque sus almas moran en la casa del mañana, que ni aun en sueños les será dado visitar.
pueden esforzarse por ser como ellos, mas no intenten hacerlos como ustedes, porque la vida no marcha hacia atrás, ni se detiene en el ayer.
Ustedes son el arco por medio del cual sus hijos son disparados como flechas vivas.
El arquero ve el blanco sobre el camino del infinito, y las dobla con toda su fuerza a fin de que sus flechas vayan veloces y lejos.
Que el hecho de estar en manos del arquero sea para su dicha, por que asi como Él ama la flecha que dispara, ama también el arco que permanece firme; "
por eso ustedes tuvieron la oportunidad de vivir su vida y la libertad de amar y hacer su vida.
Dejen que sus hijos vuelen solos del nido cuando llegue la hora y no les reclamen para que vuelvan.
Ellos los querrán por siempre y tendrán también su nido, del cual algún día, ellos solos quedarán, pero fue su nido y su vida,
déjenlos libres,
ámenlos con libertad, no apaguen el fuego de su hogar, vivan y dejen vivir, así ellos siempre los querrán.




Mas información:

http://es.wikipedia.org/wiki/Gibran_Khalil_Gibran

http://images.google.es/imgres?imgurl=http://www.bbc.co.uk/worldservice/assets/images/2009/05/11/090511221519_sp_gibran_226x170_1.jpg&imgrefurl=http://www.bbc.co.uk/mundo/cultura_sociedad/2009/05/090511_libano_gibran_mt.shtml&usg=__VQBXYTnqUSVkju5QWigTB1XzYF0=&h=170&w=226&sz=20&hl=es&start=18&sig2=nzdRGc0TAbPTQFnBBiEy1w&um=1&tbnid=1zQ-XfTwWJ1EBM:&tbnh=81&tbnw=108&prev=/images%3Fq%3Dgibran%2Bjalil%2Bdibujos%2By%2Bpinturas%26hl%3Des%26rlz%3D1T4SNYK_esES303ES303%26sa%3DN%26um%3D1&ei=tc9FStOiIIKhjAfT4Khl











¿Y ESTO QUE ES LO QUE ES?

EN MI OTRO BLOG, LAS FOTOS DE GROUCHO: http://lasfotosdegroucho.blogspot.com/
COLGUÉ HACE UNOS DÍAS ESTA FOTO CON ESTA PREGUNTA:



¿Y TÚ, SABES QUE ES ESTO?
DÍMELO.... VAAAA....



RECIBÍ DOS RESPUESTAS:

luna dijo...
Es Darth Vader ardiendo dentro de su máscara.No, no, es una sirena de policía con cara.
21 de junio de 2009 12:25
- assumpta - dijo...
Einnnngggg?Viéndolo todo... no veo nada, voy perdida, pero muy perdida. :(
24 de junio de 2009 12:01

OBVIAMENTE LAS DOS ESTÁN EQUIVOCADAS... O NO......
(Si clicas sobre el afoto este se hace mas grande oooohhhh¡¡¡)





Fotografía de grouchomaniaco.

REPITO LA PREGUNTA....

¿Y TÚ, SABES QUE ES ESTO?



DÍMELO.... VAAAA....

jueves, 25 de junio de 2009

¡¡¡APADRINA UN CULO!!!

Foto bajada de Internet.


ESTE CULO NO PASA HAMBRE
Y no pasa hambre porque está apadrinado.
Si cada uno de nosotros apadrináramos un culito,
acabaríamos con el hambre en el mundo.
Sé solidario, ¡¡¡apadrina un culo!!!
Silvio Verdusconi.

miércoles, 24 de junio de 2009

MANOS Y BARRO








IMAGENES TOMADAS EN LA FERIA INDUSTRIAL Y COMERCIAL QUE SE CELEBRA EN SANT FELIU DE LLOBREGAT CON MOTIVO DE LA EXPOSICIÓN NACIONAL DE ROSAS.
UNA ARTESANA DEL BARRO ENSEÑA A UN NIÑO A MODELAR UN TIESTO.
PRECIOSO...¿VERDAD?

martes, 23 de junio de 2009

¿Por qué los hombres nos miramos de reojo en los meodromos? o ¿Qué te traes entre manos?

Foto de dos tios meando. (Descargada de internet)

La comparación de genitales es un ritual de masculinidad característico de muchas especies; sin ir más lejos, todos los primates lo hacen como parte del cortejo. El tamaño del pene está asociado al éxito reproductivo, y ellos miden su calibre en posición erguida.En los seres humanos estos juegos están coartados por tabúes culturales. Es difícil que un hombre vea el miembro de otro sin tratarse de una situación sexual. En determinadas culturas, los baños públicos permiten esa visión, y en nuestra sociedad, esa función se ejerce en los servicios. El momento de alivio contra la pared es el único en que un varón puede tener a la vista los órganos sexuales desnudos de otro macho de su especie. Y además, todos están de pie, como buenos primates.


VIDEO A MODO DE EXPLICACIÓN:

lunes, 22 de junio de 2009

UNA PREGUNTA TAN ANTIGUA COMO EL HOMBRE, LA AUTO-FELACIÓN ¿ES POSIBLE? O ¿ME LA PUEDO CHUPAR YO SOLITO? Y SI ES ASI ¿PARA QUE QUIERO NOVI@?

ESTATUA DE RAY MAN (fuente internet)


Es posible, y la idea de realizarla, muy antigua. Según los antiguos egipcios, el dios Ra creó al dios Shu y a la diosa Tef-nut tras hacerse a sí mismo una felación y salpicar su semen por el suelo. Hoy el mito clásico ha sido sustituido por la leyenda urbana de que un rockero (Marilyn Manson) se ha quitado dos costillas para emular a Ra. Esta práctica está muy poco extendida, ya que se necesita estar bien dotado y/o poseer una gran flexibilidad. (Los gimnasios a tope de tios ganando capacidad de flexión). Según el informe Kinsey, sólo dos hombres de cada mil son capaces de tal contorsión.

domingo, 21 de junio de 2009

ACARICIAR UN TIGRE

Mi gatita Violant. Foto de Grouchomaniaco



"Dios hizo el gato para ofrecer al hombre el placer de acariciar un tigre."

(Victor Hugo)

sábado, 20 de junio de 2009

....Y ME ENAMORÉ DE DORIS.

Foto bajada de internet



Nunca había sido capaz de enamorarme, no había encontrado a la mujer perfecta; siempre había algo malo. Y entonces conocí a Doris, una mujer maravillosa, con una gran personalidad. Pero por alguna razón, no me atraía sexualmente, no me preguntes por qué. Luego conocí a Rita, un animal, indecente, problemática. Me encantaba irme a la cama con ella, pero después siempre deseaba volver con Doris. Entonces, pensé, si pudiera poner el cerebro de Doris en el cuerpo de Rita sería maravilloso. Y pensé, por qué no?. Así que preparé la operación y todo fue perfectamente, cambié las personalidades e hice a Rita una mujer ardiente, dulce, sexy, maravillosa, madura... Y me enamoré de Doris.




Woody Allen (RECUERDOS)

jueves, 18 de junio de 2009

¿PUEDE?




¿Puede la esterilidad ser hereditaria?





En según que casos, ¿Debería ser obligatoria?

miércoles, 17 de junio de 2009

CURIOSIDAD: La @ nació en un documento mercantil escrito en Sevilla en 1536

La @ nació en un documento mercantil escrito en Sevilla en 1536
• La arroba es una unidad de masa usada hasta hace pocos años y que es la cuarta parte de un quintal, es decir, 11,34 kilogramos



Pedazo del manuscrito del documento mercantil fechado en Sevilla en 1536 donde aparece la primera "@". Foto: EL BLOG DE SEVILLA
MÁS INFORMACIÓN :
Página del Consorcio de Turismo de Sevilla.
La primera vez que se tiene constancia escrita del uso del símbolo de la arroba (@) fue en 1536 en un documento mercantil enviado de Sevilla a Roma, según ha indicado hoy el Ayuntamiento de Sevilla para resaltar que este hecho supone un reclamo para el visitante en el blog de su Consorcio de Turismo.Según la página www.visitasevilla.es/blog, el documento más antiguo donde aparece claramente dibujado la arroba está fechado el 4 de mayo de 1536 en un escrito del comercial italiano Francesco Lapi.Este documento fue descubierto por el profesor Giorgio Stabile, de la Universidad La Sapienza, mientras restauraba una colección fotográfica para el Instituto Treccani.Barcos con tesoros de AméricaAl parecer, este documento es una carta enviada por un mercader italiano desde Sevilla a Roma donde se describe la llegada de tres barcos cargados con tesoros provenientes de América.En el texto, el comercial precisa en su escrito que "una arroba de vino, que es 1/13 de un barril, vale 70 u 80 ducados".La cuarta parte de un quintalLa arroba es una unidad de masa usada hasta hace pocos años y que es la cuarta parte de un quintal, es decir, 11,34 kilogramos, y se piensa que su origen etimológico es del árabe ar-roub, que significa cuatro.La evolución del símbolo se produjo después de que los copistas del latín, al escribir ad, que significaba hasta o hacia, lo dibujaban como un 6 reflejado, lo que originó, a través de los tiempos, la forma que hoy conocemos.El Ayuntamiento afirma que esta referencia histórica es de las que recibe más visitas en su página turística junto a la Torre del Oro y los jardines de los Reales Alcázares.El origen de su uso en internet está en su frecuente empleo en inglés como abreviatura de la preposición at (en) y fue popularizada en la década de los 70 del siglo pasado por el ingeniero estadounidense Ray Tomlinson, considerado el inventor del correo electrónico.



http://www.elperiodico.com/default.asp?idpublicacio_PK=46&idioma=CAS&idnoticia_PK=621027&idseccio_PK=1012

martes, 16 de junio de 2009

HOGUERAS DE SANT JOAN - LEYENDA



HOGUERAS DE SAN JUAN


María e Isabel, no solo eran primas, sino que se querían entrañablemente. Con el tiempo llegarían a ser madres de Jesús y de San Juan, pero ellas aún no lo sabían.
Compartían sus trabajos y al acabarlos, paseaban y hablaban incansables de sus ilusiones y de lo que deseaban para el futuro. Ambas anhelaban casarse y traer al mundo preciosos niños que las colmaran de felicidad.
Llegó el tiempo de contraer matrimonio y las jóvenes, siguiendo a sus esposos, hubieron de separarse, no sin prometer que, en cuanto tuvieran un hijo, se lo comunicarían de inmediato. Para ello, encenderían una gran hoguera, que avisara a la amiga de tan feliz acontecimiento.
Y cumpliendo su promesa, cuando Isabel dio a luz a su hijo Juan, rogó a sus familiares que subieran al monte cercano y allí encendieran un gran fuego que hiciera saber a María la feliz noticia.
Y es en conmemoración de este nacimiento que se siguen prendiendo las hogueras de San Juan.




UNAS RISAS






A MI HIJA LE ENCANTAN... Y A MI TAMBIÉN.

lunes, 15 de junio de 2009

¡¡¡QUE FOTOGRAFIA TAN BUCOLICA, QUE MARGARITA TAN BONITA Y QUE POCO FUTURO TIENE EL RATÓN!!!



TODOS LOS PUNTOS DE VISTA SON VALIDOS Y TODOS LOS PUNTOS DE VISTA SON DISCUTIBLES:




MI PUNTO DE VISTA CUANDO VI LA FOTO (DESCARGADA DE INTERNET):


- ¡¡¡Que foto mas chula!!! Que composición... una margarita, un gato y un ratón... y que oportuno ha estado el fotógrafo.




EL PUNTO DE VISTA DEL GATO:


- Mira por donde mi admiración por las margaritas me ha proporcionado un buen almuerzo.




EL PUNTO DE VISTA DEL RATÓN:


- La ratona me dice: Ratón mira que margarita tan bonita.... con lo que me gustan las margaritas y nadie me regala nunca ninguna.


Y yo pensé, un polvo con la ratona bien vale una margarita... ¡¡¡ LA CAGASTE BURT LANCASTER!!!
Y TU PUNTO DE VISTA, ¿CUAL ES?

GRACIAS A DIOS YO SOY ATEO... PERO SI NO LO FUESE ME CAGARIA EN EL CLERO... QUE CANALLAS SON ALGUNOS CURAS.


MI ESPOSAYSINEMBARGOAMIGA ME DIRÁ: QUE PESADO ERES CON LA IGLESIA, ¿NO TE ABURRES, SIEMPRE METIÉNDOTE CON ELLA?

YO LE CONTESTARE CON UN SIMPLE.... NO.

JUZGAR, SI QUERÉIS...


NOTICIA LEÍDA EN EL PERIÓDICO DE CATALUNYA


NO ENTIENDO A ESTOS CURAS, PERO TAMPOCO ENTIENDO A ESTOS PADRES.


¿POR QUE NO LOS MANDAN A TOMAR POR CULO? ( LOS PADRES A LOS CURAS)


PERDONADME PERO ME INDIGNO... NO PUEDO CON ESE ATAJO DE SINVERGÜENZAS QUE NI SIQUIERA SABEN CUIDAR DE SU CLIENTELA.


¡¡¡QUE CABRONES SON ALGUNOS CURAS!!!


13/6/2009 13:10 h SEGÚN LA MADRE

Un cura de Teià se niega a darle la comunión a una niña con síndrome de Down
• El párroco alega que "no es una pecadora" sino "un ángel de Dios", por lo que no necesita recibir el sacramento

• La progenitora dice que el capellán les amenazó con interceder para que otros sacerdotes se negasen

EUROPA PRESS
TEIÀ
Carla, una niña de Teià (Maresme), no podrá hacer la primera comunión en su pueblo natal porque el párroco de la iglesia de su barrio se niega a darle el sacramento alegando que la menor, que sufre síndrome de Down, es "un ángel de Dios" y por lo tanto "no es una pecadora", según ha explicado su madre.

Hace tres años, Lidia llevó a su hija y a su hermano gemelo a la iglesia de Sant Martí para que empezaran las clases de catequesis. En ese momento, el párroco de la iglesia señaló que la niña no podría comenzar los cursos aún porque "tenía que madurar" y podría "entorpecer el desarrollo de la clase".

Los padres aceptaron la decisión del cura e intentaron llevar a su hija a las clases un año después. En esta ocasión, el párroco puso a prueba la capacidad de la niña: si se aprendía el padre nuestro en siete meses le daría el sacramento.

Sin embargo, meses más tarde, el párroco cambió de decisión y, cuando la madre fue a confirmar la fecha de la ceremonia, se escudó en que "no era necesario" porque la niña, "al ser un ángel de Dios, no es una pecadora".

Comulgar en otro sitio

Al ver la reacción del cura, el hermano de Carla decidió no hacer la comunión en la parroquia del barrio, por lo que Lidia decidió cambiar e irse a otra. La madre buscó iglesias en la que permitieran a su hija comulgar pero, según ella, el capellán le aseguró que interferiría para que suspendieran la ceremonia.

Enfadados, los familiares acudieron al Arzobispado de Barcelona pero, según Lidia, allí les aseguraron que no podían desautorizar al párroco que tomó esa decisión. Después de buscar en varias parroquias, encontraron una en Badalona que este domingo acogerá la primera comunión de los dos hermanos.

"Discriminada" y "marginada"

Lidia consideró que, a pesar de sus intentos por "integrar" a Carla en la sociedad, hechos como este provocan que sea una persona "discriminada" y "marginada".

Por su parte, el párroco de la iglesia de Sant Martí, Josep Lluís Moles, ha explicado que no quiso dar la primera comunión a Carla porque es un "ángel de Dios" al que se le borraron sus pecados en el bautizo y que no ha vuelto a pecar desde entonces.

Además, ha señalado que su grado de discapacidad es muy elevado y podría ponerse a "gritar" en la iglesia. No obstante, se ha justificado al exponer que, "aplicando la caridad de Cristo", rectificó días después e invitó a Carla a comulgar, pero su madre no respondió a su invitación.






http://www.elperiodico.com/default.asp?idpublicacio_PK=46&idioma=CAS&idnoticia_PK=621138&idseccio_PK=1021&h=



Y HASTA AQUÍ PUEDO LEER.........




domingo, 14 de junio de 2009

30 FRASES MALVADAS QUE SE LE PUEDEN DECIR A UN HOMBRE DESNUDO


LA ENTRADA DE HOY ES ESPECIAL PARA MUJERES Y HOMBRES CON SENTIDO DEL HUMOR.

1- ¿Tienes frío?

2 - ¡¡¡Ayyy, qué ternura!!!

3 - ¿Y si mejor nada más nos hacemos unos mimos?

4 - ¿Sabías que ahora hay cirugía para mejorar eso?

5 - ¿Puedes hacer que baile?

6 - ¿Me dejas que le pinte una carita?

7 - ¡Y eso que tienes los pies enormes!

8 - Bueno, ya veremos cómo nos arreglamos.

9 - Si lo aprieto ¿hace ruido?

10 - Ayyy... me duele la cabeza!

11 - Disculpame que me ría, pero me acordé de algo...

12 - ¿En serio que quieres que te diga la verdad...?

13 - ¡¡Qué bien, trajiste una varita de incienso.. !!

14 - Esto explica porqué necesitas tener un coche tan grande..

15 - A lo mejor si lo regamos, crece...

16 - ¿Por qué Dios me castiga así?

17 - Bueno, al menos no me va a llevar mucho tiempo...

18 - Nunca vi nada así antes... menos mal..

19 - Pero... ¿igual funciona no?

20 - Se ve tan sin uso....

21 - A lo mejor se ve más grande con luz natural...

22 - ¿Y si mejor pasamos directamente a los cigarrillos?

23 - Me he fumado cigarrillos mas gruesos que eso..

24 - ¡JA ... sólo si me emborrachas mucho primero!

25 - ¿Es una ilusión óptica?

26 - ¿Y eso?

27 - ¡Qué bueno que tienes otros talentos!

28 - ¿Viene con inflador incorporado o es así?

29 - ¿Por ESTO es que a la gente sólo se la juzga según su personalidad?

30 - Qué grande tienes el ????!!!! (esto en el mejor de los casos)

sábado, 13 de junio de 2009

Carta abierta a Victor Jara - ANGEL PARRA, París, diciembre 1987.

¿Me están perdonando tus 40 balas por la espalda?



Carta abierta a Victor Jara


Querido Víctor:

Me despierto con ganas tremendas de escribirte para contarte lo que me sucedió anoche 24 de diciembre. Serían como las 12:10 cuando sonó el teléfono, nosotros dormíamos profundo, lo de siempre cuando te despiertas antes de haber terminado su noche, ¿quién será? ¿Porqué tan tarde? etc. La llamada era de Chile, para decirme que formaba parte de los perdonados, que era parte del paquete de regalo de pascua que la dictadura ofrecía este año.

La voz querida de mi hermana sonaba radiante, ¿te acuerdas Víctor de su voz? ¡Se te acabó el exilio hermano, se te acabó el exilio! Por un segundo compartí de corazón su alegría, la alegría de tantos otros que pelean todos los días a brazo partido por el fin del exilio y que en mi caso consiguieron mi perdón. Perdón, ¿pero de qué, Dios mío me pregunto?

¿Me están perdonando tus 40 balas por la espalda?

¿Mi padre a quien no volveré a ver?

Ellos me están perdonando nuestros 30 mil muertos y ¿el río Mapocho ensangrentado? Me perdonarán acaso los cadáveres que traía el Renaico en Mulchén? ¿Los fusilados de Calama (al quinteo, es decir 1-2-3-4-5-tú), el director de la Sinfónica Infantil de La Serena? ¿El padre Jarlan símbolo de los pobladores torturados violados relegados expulsados encarcelados desaparecidos? ¿Carmen Gloria, Rodrigo?

Parece que debo hacer una reverencia y agradecer el perdón. aquí no ha pasado nada y tan amigos como antes.

¿Qué te parece Víctor? A veces pienso que es mucha la generosidad, y que soy un mal agradecido.

Me perdonan Marta Ugarte, Tucapel, el Chino Díaz, Weibell, los degollados, Pepe Carrasco, Corpu Cristi y yo no se agradecer.

¿Me siguen perdonando los cinco jóvenes desaparecidos en septiembre del'87, mi pueblo hambriento, la cesantía, la Prostitución infantil y este nudo en la garganta permanente desde hace 14 años tamblén me lo perdonan? Me pregunto si en este gesto están incluidos mis amigos muertos en el exilio, Lira Massi, Ramírez Necochea, Guillermo Atias,Vega Queratt.

Estas en la lista, cual lista, la de los que pueden reir pensar, circular, amar, morir, vivir?

En fin Víctor amigo, mucho tiempo que quería escribirte pero ya me conoces soy un poco flojo. Te contaré que estoy componiendo mucho, entre merengues, tonadas, cumbias y cuecas, oratorios y pasiones, el tiempo pasa y se queda inscrito en el alma.

Quiero hablarte un poco de mi mujer a quien no conociste, pero conocerás algún día o no, mejor lo verás en ella cuando llegue el momento. Ella me ha dado algo que yo no sé como se llama, pero que se traduce en una cierta seguridad equilibrio y alegría de vivir, la misma que tú tenías junto a tu mujer. Me acuerdo perfectamente de tu claridad y seguridad en tus pasos, aventuras y destinos. Y eso se reflejaba en tu trabajo, el teatro, la peña, el partido, los sindicatos y los amigos. Siempre tenías tiempo para todo (yo me cansaba de mirarte). Me acuerdo que la Viola me decía, aprende, aprende. Espero haber aprendido algo.

Por ejemplo :

La humildad, el heroismo no se venden ni se compran que la amistad es el amor en desarrollo que los hombres son libres solamente cuando cantan, flojean o trabajan chutean el domingo la pelota o se toman sus vinitos en las tardes le cambien los pañales a su guaguas distinguen las ortigas del cilantro cuando rezan en silencio porque creen y son fieles a su pueblo eternamente como tú y como miles de anónimos maestros somnolientos de domésticas, mineros, profesores, bailarinas, guitarreras de la Patria. También quiero decirte al despedirme que París está bello en este invierno que no acepto los perdones ofrecidos que mi patria la contengo en una lágrima que vendré a visitarte en primavera que saludes a mis padres cuando puedas que tengo la memoia de la historia y que todo crimen que se haya cometido deberá ser juzgado sin demora que la dignidad es esencial al ser humano que el año que comienza será ancho de emociones esperanzas y trabajos sobre todo para Uds. Víctor Jara que siembran trigo y paz en nuestros campos.

ANGEL PARRA, París, diciembre 1987.

http://es.wikipedia.org/wiki/Angel_Parra

viernes, 12 de junio de 2009

María Elena Walsh ¡¡¡GRACIAS MARACUYA!!!

Esto me lo recomendo Maracuya.

http://www.blogger.com/profile/10007242146139055150


COMO LA CIGARRA

Tantas veces me mataron,
tantas veces me morí,
sin embargo estoy aqui resucitando.
Gracias doy a la desgracia
y a la mano con puñal
porque me mató tan mal,
y seguí cantando.
Cantando al sol como la cigarra
después de un año bajo la tierra,
igual que sobreviviente que vuelve de la guerra.
Tantas veces me borraron,
tantas desaparecí,
a mi propio entierro fui sola y llorando.
Hice un nudo en el pañuelo
pero me olvidé después que no era la única vez,
y volví cantando.
Tantas veces te mataron,
tantas resucitarás,
tantas noches pasarás desesperando.
A la hora del naufragio
y la de la oscuridad
alguien te rescatará para ir cantando.



María Elena Walsh
http://www.literatura.org/MEWalsh/MEWalsh.html


¡¡¡GRACIAS MARACUYA!!!

jueves, 11 de junio de 2009

MATANZA DE BALLENAS EN LAS ISLAS FEROE

MAPA DE LAS ISLAS FEROE
Más o menos a mitad de camino entre Escocia e Islandia hay 18 islas pequeñas pero muy hermosas con grandes y redondas montañas que parecen pintadas de verde. Son las Islas Feroe, que han pertenecido al reino de Dinamarca desde 1380. Las Islas Feroe tienen un gobierno autonómico, como Groenlandia.
Antes la agricultura jugaba un papel muy importante en las islas, pero actualmente sólo un 1% de la población se dedica a la agricultura. La pesca, la industria pesquera y la exportación de pescado son las actividades comerciales más importantes hoy en día. Además se producen aparejos de pesca para la exportación, y la construcción de barcos también es bastante importante.
Desde hace siglos, la cita más importante en la vida de los habitantes de las islas Feroe es la llegada de las ballenas calderón. Con la primavera, los enormes mamíferos se acercan a las costas y todo el pueblo se prepara para un día esperado durante todo el año. Cada año la población feroense pesca y se alimenta de 1000 cetáceos de 2 a 5 metros de largo. La carne de calderón supone aproximadamente una cuarta parte de su consumo total de carne.
El sacrificio de las ballenas es bastante sangriento, y muchas personas piensan que matar las ballenas no está bien. A menudo se producen enfrentamientos entre los activistas y los feroenses cuando se realiza la pesca de ballenas. Pero los feroenses no entienden por qué gentes de todo el mundo piensan que lo que hacen está mal. Ellos dicen que es una tradición muy antigua, y que la población de calderones no está amenazada.
La imagen del mar teñida de rojo y la matanza al aire libre, ante la vista de todo el mundo, es una imagen que en pleno siglo XXI sigue golpeando la conciencia de los ciudadanos de otros países y de grupos conservacionistas de todo el mundo. Pero aquí, en las Feroe, esto es parte de su vida. Así, lo explica Jakup Andre Mohr, director de la cacería: "El ciudadano europeo compra la carne congelada, en un trozo de plástico y la meten en el congelador. Pero naturalmente el animal, cuando lo matan, ha tenido que sangrar; lo que pasa es que esto no lo ven”.
La caza "manual" de ballenas en estas islas es legal, pese a la oposición de los ecologistas. Para sus habitantes es una tradición importantísima, que quizás no diste mucho de nuestra matanza "tradicional" del cerdo en cuanto a "derramamiento de sangre" se refiere. Claro que esto son ballenas y, están en peligro de extinción .








































http://ziza.es/2009/06/03/Matanza_de_ballenas_en_las_Islas_Feroes_9_fotos.html),

NO ME POSICIONO, SOLO OS MUESTRO ALGO QUE LEÍ EN EL PERIÓDICO Y LUEGO BUSQUE EN LA RED.


LAS FOTOS (todas bajadas de internet)SON MUY EXPLICITAS, SI OS FIJÁIS EN LA PRIMERA HAY UN NIÑO JUGANDO ENTRE LOS CADÁVERES DE LAS BALLENAS Y EL AGUA ENSANGRENTADA.


Y PASANDO DE BALLENAS A TIBURONES SI OS APETECE SABER LO QUE NOS VENDEN EN LAS PESCADERIAS CLICAR AQUI:




A MI ME ACOJONA, ME CABREA, ME MOLESTA, ME INCOMODA, Y ME TOCA LOS HUEVOS, QUE NOS DEN GATO POR LIEBRE. O TIBURÓN POR PEZ.

lunes, 8 de junio de 2009

¡A ESE HIJO DE PUTA ME LO TRAEN PARA ACÁ!

TE RECUERDO AMANDA Y 21 CANCIONES MAS DE VICTOR JARA.


VICTOR JARA




BUCEANDO EN INTERNET HE ENCONTRADO ESTO Y QUIERO COMPARTIRLO CON VOSOTROS.....

¡A ese hijo de puta me lo traen para acá!

Por Boris Navia Pérez, Abogado, casado, tres hijos. Preside el Club de Amigos de Radio Nuevo Mundo y ejerce su profesión, asesora a la Confederación Campesina Ranquil, a exonerados políticos y otros gremios.






¡A ese hijo de puta me lo traen para acá!”. Gritó el oficial apuntando con su dedo a Víctor Jara, quien junto a unos 600 profesores y estudiantes de la UTE ingresábamos prisioneros con las manos en la nuca y a punta de bayonetas y culatazos al Estadio Chile, la tarde del miércoles 12 de septiembre de 1973. Era el día siguiente del golpe fascista. El día antes, el 11, Víctor debía cantar en el acto que se realizaría en la UTE, donde nuestro rector Enrique Kirberg recibiría al presidente Allende, quien anunciaría el llamado a plebiscito al pueblo de Chile. Sin embargo, la voz de Allende fue apagada en La Moneda en llamas y la guitarra de Víctor quedaría allí, destrozada por la bota militar en el bombardeo de la UTE, como testimonio más de la barbarie fascista.“¡A ese hijo de puta me lo traen para acá!”. Repitió iracundo el oficial. Casco hasta los ojos, rostro pintado, metralleta al hombro, granada al pecho, pistola y corvo al cinto, balanceando su cuerpo tensado y prepotente sobre sus botas negras.
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“¡A ese huevón! ¡A ése!”. El soldado lo empuja sacándolo de la fila. “¡No me lo traten como señorita, carajo!”. Ante la orden, el soldado levanta su fusil y le da un feroz culatazo en la espalda de Víctor. Víctor cae de bruces, casi a los pies del oficial.
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“¡Che, tu madre! Vos sos el Víctor Jara huevón. El cantor marxista ¡El cantor de pura mierda!”. Y, entonces, su bota se descarga furibunda una, dos, tres, 10 veces en el cuerpo, en el rostro de Víctor, quien trata de protegerse la cara con sus manos (ese rostro que cada vez que lo levanta esboza esa sonrisa, que nunca lo abandonó hasta su muerte). Esa misma sonrisa grande con que cantó desde siempre al amor y a la revolución.
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“Yo te enseñaré hijo de puta a cantar canciones chilenas, ¡no comunistas!”.
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El golpe de una bota sobre un cuerpo indefenso no se olvida jamás. El oficial sigue implacable su castigo, enceguecido de odio, lo increpa y patea. La bota maldita se incrusta en la carne del cantor. Nosotros, apuntados por los fusiles contemplamos con horror la tortura de nuestro querido trovador y pese a la orden de avanzar nos quedamos transidos frente al horror. Víctor yace en el suelo. Y no se queja. Ni pide clemencia. Sólo mira con su rostro campesino al torturador fascista. Este se desespera. Y de improviso desenfunda su pistola y pensamos con pavor que la descerrajará sobre Víctor. Pero, ahora le golpea con el cañón del arma, una y otra vez. Grita e increpa. Es histeria fascista.
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Y, entonces, la sangre de Víctor comienza a empaparle su pelo, a cubrirle su frente, sus ojos. Y la expresión de su rostro ensangrentado se nos quedaría grabada para siempre en nuestras retinas.El oficial se cansa y de pronto detiene sus golpes. Mira a su alrededor y advierte los cientos de ojos testigos que en una larga hilera lo observan con espanto y con ira. Entonces, se descompone y vocifera.“¿Qué pasa huevones? ¡Que avancen estas mierdas¡ Y a este cabrón' se dirige a un soldado, “me lo pones en ese pasillo y al menor movimiento, lo matas! ¿Entendiste? ¡Carajo!
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El Estadio Chile se iba llenando rápidamente con prisioneros políticos. Primero, 2 mil, luego seríamos más de 5 mil. Trabajadores heridos, ensangrentados, descalzos, con su ropa hecha jirones, bestialmente golpeados y humillados. El golpe fascista tuvo allí, como en todas partes, una bestialidad jamás vista. Las voces de los oficiales azuzando a los soldados a golpear, a patear, a humillar esta “escoria humana”, a la “cloaca marxista”, como lo espetan.
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Hasta hoy día la gente nos pregunta si los miles de prisioneros del estadio presenciaron estas torturas de Víctor y la respuesta es que sólo unos pocos, sus compañeros de la UTE y los más cercanos, ya que el destino y la vida de cada uno estaba en juego y, además, el Estadio Chile era un multiescenario del horror, de la bestialidad más despiadada.
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Allí arriba un oficial le cortaba la oreja con su corvo a un estudiante peruano, acusándolo por su piel morena de ser cubano. Allá, un niño de unos 12 años, de repente se levanta de su asiento y llamando a su padre corre enloquecido entre los prisioneros y un soldado le descarga su ametralladora. De pronto un soldado tropieza en las graderías con el pie de un obrero viejo y El príncipe, que así se hacía llamar uno de los oficiales a cargo, desde lo alto de los reflectores que nos enceguecían, le ordena que le golpee y el soldado toma el fusil por su cañón y quiebra su culata en la cabeza del trabajador, que se desangra hasta morir. Un grito de espanto nos sobrecoge. Desde lo alto de la gradería, un trabajador enloquecido se lanza al vacío al grito de ¡Viva Allende! y su cuerpo estalla en sangre en la cancha del estadio. Enceguecidos por los reflectores y bajo los cañones de las ametralladoras, llamadas “las sierras de Hitler”, siguen llegando nuevos prisioneros.
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Víctor, herido, ensangrentado, permanece bajo custodia en uno de los pasillos del Estadio Chile. Sentado en el suelo de cemento, con prohibición de moverse. Desde ese lugar, contempla el horror del fascismo. Allí, en ese mismo estadio que lo aclamó en una noche del año 69 cuando gana el Primer Festival de la Nueva Canción Chilena, con su Plegaria de un labrador:
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Levántate
Y mírate las manos
Para crecer, estréchala a tu hermano
Junto iremos unidos en la sangre
Hoy es el tiempo que puede ser mañana.
Juntos iremos unidos en la sangre
Ahora y en la horade nuestra muerte, amen.
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Allí es obligado a permanecer la noche del miércoles 12 y parte del jueves 13, sin ingerir alimento alguno, ni siquiera agua. Víctor tiene varias costillas rotas, uno de sus ojos casi reventado, su cabeza y rostro ensangrentados y hematomas en todo su cuerpo. Y estando allí, es exhibido como trofeo por el oficial superior y por El príncipe ante las delegaciones de oficiales de las otras ramas castrenses y cada uno de ellos hace escarnio del cantor.
La tarde del jueves se produce un revuelo en el estadio. Llegan buses de la población La Legua. Se habla de enfrentamiento. Y bajan de los buses muchos presos, heridos y también muchos muertos. A raíz de este revuelo, se olvidan un poco de Víctor. Los soldados fueron requeridos a la entrada del estadio.
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Entonces, aprovechamos para arrastrar a Víctor hasta las graderías. Le damos agua. Le limpiamos el rostro. Eludiendo la vigilancia de los reflectores y las “punto 50”, nos damos a la tarea de cambiar un poco el aspecto de Víctor. Queremos disfrazar su estampa conocida. Que pase a ser uno más entre los miles. Un viejo carpintero de la UTE le regala su chaquetón azul para cubrir su camisa campesina. Con un cortauñas le cortamos un poco su pelo ensortijado. Y cuando nos ordenan confeccionar listas de los presos para el traslado al Estadio Nacional, también disfrazamos su nombre y le inscribimos con su nombre completo: Víctor Lidio Jara Martínez. Pensábamos, con angustia, que si llegábamos con Víctor al Nacional, y escapábamos de la bestialidad fascista del “Chile”, podríamos, tal vez, salvar su vida.
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Un estudiante nuestro ubica a un soldado conocido, le pide algo de alimento para Víctor. El soldado se excusa, dice que no tiene, pero más tarde aparece con un huevo crudo, lo único que pudo conseguir y Víctor toma el huevo y lo perfora con un fósforo en los dos extremos y comienza a chuparlo y nos dice, recuperando un tanto su risa y su alegría, “en mi tierra de Lonquén así aprendí a comer los huevos”. Y duerme con nosotros la noche del jueves, entre el calor de sus compañeros de infortunio y, entonces, le preguntamos que haría él, un cantor popular, un artista comprometido, un militante revolucionario, ahora en dictadura y su rostro se ensombrece previendo, quizás, la muerte. Hace recuerdos de su compañera, Joan, de Amanda y Manuela, sus hijas y del presidente Allende, muerto en La Moneda, de su amado pueblo, de su partido, de nuestro rector y de sus compañeros artistas. Su humanidad se desborda aquella fría noche de septiembre.
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El viernes 14 estamos listos para partir al Nacional. Los fascistas parecen haberse olvidado de Víctor. Nos hacen formar para subir a unos buses, manos en alto y saltando. Y las bayonetas clavándonos. En el último minuto, una balacera nos vuelve a las graderías.
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Fatídico 15-IX-73
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Y llegamos al fatídico sábado 15 de septiembre de 1973. Cerca del mediodía tenemos noticias que saldrán en libertad algunos compañeros de la UTE. Frenéticos empezamos a escribirles a nuestras esposas, a nuestras madres, diciéndoles solamente que estábamos vivos. Víctor sentado entre nosotros me pide lápiz y papel. Yo le alcanzo esta libreta, cuyas tapas aún conservo. Y Víctor comienza a escribir, pensamos en una carta a Joan su compañera. Y escribe, escribe, con el apremio del presentimiento. De improviso, dos soldados lo toman y lo arrastran violentamente hasta un sector alto del estadio, donde se ubica un palco, gradería norte. El oficial llamado El príncipe tenía visitas, oficiales de la Marina. Y desde lejos vemos como uno de ellos comienza a insultar a Víctor, le grita histérico y le da golpes de puño. La tranquilidad que emana de los ojos de Víctor descompone a sus cancerberos. Los soldados reciben orden de golpearlo y comienzan con furia a descargar las culatas de sus fusiles en el cuerpo de Víctor. Dos veces alcanza a levantarse Víctor, herido, ensangrentado. Luego no vuelve a levantarse. Es la última vez que vemos con vida a nuestro querido trovador. Sus ojos se posan por última vez, sobre sus hermanos, su pueblo mancillado.
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Aquella noche nos trasladan al Estadio Nacional y al salir al foyer del Estadio Chile vemos un espectáculo dantesco. Treinta o cuarenta cuerpos sin vida están botados allí y entre ellos, junto a Litre Quiroga, director de Prisiones del Gobierno Popular, también asesinado, el cuerpo inerte y el pecho perforado a balazos de nuestro querido Víctor Jara. 42 balas. La brutalidad fascista había concluido su criminal faena. Era la noche del sábado 15 de septiembre. Al día siguiente su cadáver ensangrentado, junto a otros, sería arrojado cerca del Cementerio Metropolitano.Esa noche, entre golpes y culatazos ingresamos prisioneros al Estadio Nacional. Y nuestras lágrimas de hombres quedaron en reguero, recordando tu canto y tu voz, amado Víctor, Víctor del pueblo:
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Yo no canto por cantar
Ni por tener buena voz
Canto porque la guitarra
Tiene sentido y razón.
Que no es guitarra de ricos
Ni cosa que se parezca
Mi canto es de los andamios
Para alcanzar las estrellas
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Esa misma noche, ya en el Nacional, lleno de prisioneros, al buscar una hoja para escribir, me encontré en mi libreta, no con una carta, sino con los últimos versos de Víctor, que escribió unas horas antes de morir y que el mismo tituló Estadio Chile, conteniendo todo el horror y el espanto de aquellas horas. Inmediatamente acordamos guardar este poema. Un zapatero abrió la suela de mi zapato y allí escondimos las dos hojas del poema. Antes, yo hice dos copias de él, y junto al exsenador Ernesto Araneda, también preso, se las entregamos a un estudiante y a un médico que saldrían en libertad.Sin embargo, el joven es revisado por los militares en la puerta de salida y le descubren los versos de Víctor. Lo regresan y bajo tortura obtienen el origen del poema. Llegan a mí y me llevan al Velódromo, transformado en recinto de torturas e interrogatorios.
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Me entregan a la FACh y tan pronto me arrojan de un culatazo a la pieza de tortura, el oficial me ordena sacarme el zapato donde oculto los versos. “¡Ese zapato, cabrón!”. Grita furibundo. Su brutalidad se me viene encima. Golpea el zapato hasta hacer salir las hojas escritas. Mi suerte estaba echada. Y comienzan las torturas, patadas, culatazos y la corriente horadando las entrañas, torturas destinadas a saber si existían más copias del poema. Y ¿por qué a los fascistas les interesaba el poema? Porque a cinco días del golpe fascista en Chile, el mundo entero, estremecido, alzaba su voz levantando las figuras y los nombres señeros de Salvador Allende y Víctor Jara y, en consecuencia, sus versos de denuncia, escritos antes del asesinato, había que sepultarlos.
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Pero quedaba otra copia con los versos de Víctor, que esa noche debía salir del estadio.Entonces, se trataba de aguantar el dolor de la tortura. De la sangre. Yo sabía que cada minuto que soportara las flagelaciones en mi cuerpo, era el tiempo necesario para que el poema de Víctor atravesara las barreras del fascismo. Y, con orgullo debo decir que los torturadores no lograron lo que querían. Y una de las copias atravesó las alambradas y voló a la libertad y aquí están algunos versos de Víctor, de su último poema, Estadio Chile:

Somos cinco mil
En esta pequeña parte de la ciudad.
Somos cinco mil
¿Cuántos seremos en total
en las ciudades y en todo el país?
¡Cuanta humanidad,
hambre, frío, pánico, dolor, presión moral, terror y locura!
Somos diez mil manos menos que no producen
¿Cuántos somos en toda la Patria?
La sangre del compañero Presidente
golpea más fuerte que bombas y metrallas
Así golpeará nuestro puño nuevamente.
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Estos versos recorrieron todo el planeta. Y las canciones de Víctor, de amor y rebeldía, de denuncia y compromiso, siguen conquistando a los jóvenes de todos los rincones de la Tierra.
El oficial fascista que ordenó acribillarlo debió quedar contento con su crimen, pensando que había silenciado la voz del cantor, sin saber que hay poetas y cantores como Víctor Jara que no mueren, que mueren para vivir, y que su voz y su canto seguirán vivos para siempre en el corazón de los pueblos.
http://testimoniosobreelasesinatodevict.blogspot.com/



"LO DEMAS ES SILENCIO"

PARA SABER MAS:
http://es.wikipedia.org/wiki/V%C3%ADctor_Jara

¿SE DEBE PERMITIR EL MATRIMONIO ENTRE CATOLICOS?

sábado, 6 de junio de 2009

FOTO DE LOS MUÑEQUITOS DE UN PASTEL NUPCIAL, autor Groucho.



Estoy completamente a favor del permitir el matrimonio entre católicos.

Me parece una injusticia y un error tratar de impedírselo.

El catolicismo no es una enfermedad. Los católicos, pese a que a muchos no les gusten o les parezcan extraños, son personas normales y deben poseer los mismos derechos que los demás, como si fueran, por ejemplo, informáticos u homosexuales.

Soy consciente de que muchos comportamientos y rasgos de carácter de las personas católicas, como su actitud casi enfermiza hacia el sexo, pueden parecernos extraños a los demás. Sé que incluso, a veces, podrían esgrimirse argumentos de salubridad pública, como su peligroso y deliberado rechazo a los preservativos. Sé también que muchas de sus costumbres, como la exhibición pública de imágenes de torturados, pueden incomodar a algunos. Pero esto, además de ser más una imagen mediática que una realidad, no es razón para impedirles el ejercicio del matrimonio.

Algunos podrían argumentar que un matrimonio entre católicos no es un matrimonio real, porque para ellos es un ritual y un precepto religioso ante su dios, en lugar de una unión entre dos personas. También, dado que los hijos fuera del matrimonio están gravemente condenados por la iglesia, algunos podrían considerar que permitir que los católicos se casen incrementará el número de matrimonios por "el qué dirán" o por la simple búsqueda de sexo (prohibido por su religión fuera del matrimonio), incrementando con ello la violencia en el hogar y las familias desestructuradas. Pero hay que recordar que esto no es algo que ocurra sólo en las familias católicas y que, dado que no podemos meternos en la cabeza de los demás, no debemos juzgar sus motivaciones. Por otro lado, el decir que eso no es matrimonio y que debería ser llamado de otra forma, no es más que una forma un tanto ruin de desviar el debate a cuestiones semánticas que no vienen al caso.

Aunque sea entre católicos, un matrimonio es un matrimonio, y una familia es una familia.Y con esta alusión a la familia paso a otro tema candente del que mi opinión, espero, no resulte demasiado radical: También estoy a favor de permitir que los católicos adopten hijos.

Algunos se escandalizarán ante una afirmación de este tipo.

Es probable que alguno responda con exclamaciones del tipo de"¿Católicos adoptando hijos? ¡Esos niños podrían hacerse católicos!".

Veo ese tipo de críticas y respondo: Si bien es cierto que los hijos de católicos tienen mucha mayor probabilidad de convertirse a su vez en católicos (al contrario que, por ejemplo, ocurre en la informática o la homosexualidad), ya he argumentado antes que los católicos son personas como los demás. Pese a las opiniones de algunos y a los indicios, no hay pruebas evidentes de que unos padres católicos estén peor preparados para educar a un hijo, ni de que el ambiente religiosamente sesgado de un hogar católico sea una influencia negativa para el niño.

Además, los tribunales de adopción juzgan cada caso individualmente, y es precisamente su labor determinar la idoneidad de los padres. En definitiva, y pese a las opiniones de algunos sectores, creo que debería permitírseles también a los católicos tanto el matrimonio como la adopción.Exactamente igual que a los informáticos y a los homosexuales.


Paco Ibañez Canta a Goytisolo
Erase una vez
un lobito bueno
al que maltrataban
todos los corderos.
Y había también
un príncipe malo
y una bruja hermosa
y un pirata honrado.
Todas estas cosas
había una vez
cuando yo soñaba
un mundo al revés.

viernes, 5 de junio de 2009

VICTOR JARA NO ESTÁ MUERTO DEL TODO...




COMENTARIO DE JOSEP PERNAU EN EL PERIÓDICO DE CATALUNYA




1/6/2009 OPUS MEI
Víctor Jara no está muerto del todo
Josep Pernau
El culebrón del golpe de Estado contra el presidente de Chile Salvador Allende se desarrolla por capítulos. Murió el tirano Augusto Pinochet sin pagar la deuda pendiente con la justicia y quedan muchas conductas por aclarar. Después de 36 años de silencio, ahora, en Santiago ha confesado uno de los soldados que componían el pelotón que fusiló al cantautor y director teatral Víctor Jara, un creador artístico de 41 años al que encarcelaron en los sótanos del estadio de Santiago al día siguiente del sangriento golpe de Estado de 1973 y al que destrozaron las manos que habían acariciado la guitarra en la que se habían gestado sus composiciones. En los versos de Víctor Jara había lírica, pero también ideología, como queda patente en su canción Manifiesto, la comunista:




«Yo no canto por cantar,


ni por tener buena voz.



Canto porque la guitarra



tiene sentido y razón».




La tortura consistió en tentar a la muerte con unos disparos de la ruleta rusa en la sien del cantautor. Y aquí entra en acción el soldado Paredes, detenido ahora, que junto con otros reclutas formó parte del pelotón de fusilamiento. Hasta 44 balas se incrustaron en el cuerpo del artista. Ahora, su viuda confía en la detención de “otros culpables, gente que mandó disparar”. El soldado Paredes dice que él “sólo es un pelao”.Un pelao que, sin quererlo, ha reavivado el recuerdo de la tragedia de hace 36 años y, de manera más directa, la tortura y el asesinato de un trabajador de la cultura que puso su arte y su vida al servicio del progreso y de la justicia. Él mismo, de origen humilde, era una esperanza y un testimonio de que las situaciones sociales pueden cambiar. Se dice en Chile que mientras sus canciones vivan, Víctor Jara no habrá muerto del todo.

http://www.elperiodico.com/default.asp?idpublicacio_PK=46&idnoticia_PK=617512&idseccio_PK=1006&idioma=CAS











PREGUNTAS POR PUERTO MONT (Victor jara)




Muy bien, voy a preguntar,


por ti, por ti, por aquél


por ti que quedaste solo


y el que murió sin saber,


murió sin saber por qué


le acribillaban el pecho


luchando por el derecho


de un suelo para vivir.


¡Ay, que ser más infeliz


el que mandó disparar


,sabiendo cómo evitar


una matanza tan vil


l!Puerto Montt, oh Puerto Montt


Puerto Mont, oh Puerto Montt.


Usted debe responder


Señor Pérez Zujovic


,por qué al pueblo indefenso


contestaron con fusil.


Señor Pérez, su conciencia


la enterró en un ataúd


y no limpiarán sus manos


toda la lluvia del sur.


Murió sin saber por qué,


le acribillaron el pecho


luchando por el derecho


de un suelo para vivir.


¡Ay, que ser más infeliz


el que mandó disparar,


sabiendo cómo evitar


una matanza tan vil


!Puerto Montt, oh Puerto Montt


Puerto Montt, oh Puerto Montt










MATANZA DE PUERTO MONTT
La ciudad de Puerto Montt, a orillas del golfo Reloncaví, vivió uno de los episodios más trágicos de la historia reciente chilena. El 4 de marzo de 1969 alrededor de noventa familias sin hogar deciden ocupar unos arrabales en la Pampa Irigoin pertenecientes a la acaudalada familia de los Irigoin, uno de los terratenientes más poderosos de la zona, construyendo una serie de casuchas hechas con tablas y chapas de madera y hojalata.
El diputado socialista Luis Espinoza asesoraba a las familias en la ocupación como respuesta ante la negativa de las autoridades de concederles parcelas para construir sus viviendas. Durante los cinco días siguientes se vivió una calma tensa con visitas de los carabineros comandadas por el comisario Rolando Rodríguez Marbán, que el mismo sábado 8 de marzo llegó a decir a los pobladores que estuviesen tranquilos y que trazaran bien las calles no preocupándose ya que nadie les molestaría. Pero al día siguiente las Ordenes del Ministerio del Interior hicieron cambiar radicalmente la situación.
En la madrugada del sábado al domingo el diputado socialista Luis Espinoza fue detenido y acusado de infracción a la Ley de Seguridad Interior del Estado por organizar seis ocupaciones anteriores, llevándole preso a la ciudad de Valdivia. Al amanecer, doscientos cincuenta carabineros asaltaron, por orden del ministro del Interior Edmundo Pérez Zujovic y de su intendente en la provincia de Llanquihue, Jorge Pérez, a los ocupantes de la Pampa Irigoin. Estos, en previsión del ataque, habían preparado un rudimentario sistema de alarmas a base de latas atadas con alambre a baja altura que provocaron un gran ruido que les despertó. Las versiones de lo que pasó después son contradictorias, pero los hechos no: las chabolas fueron incendiadas y once ocupantes murieron acribillados por las balas de las metralletas de los carabineros.
La noticia de un nuevo domingo sangriento corrió rápidamente por todo el país provocando una ola de repudio e indignación instantánea. Los funerales se celebraron dos días después con una gran tensión tras la versión oficial lanzada por el gobierno en la que acusaban a los ocupantes de atacar a los carabineros con piedras y de haber herido a uno de ellos y a los políticos opositores de realizar ofrecimientos demagógicos en materia de viviendas a los sin techo; sin embargo diversos hechos como la ausencia de carabineros heridos en el hospital de Puerto Montt, así como la declaración de la familia Irigoin de haber autorizado la ocupación mientras se arreglaba la situación con la Corporación de la Vivienda (Corvi), provocó numerosas protestas en todo el país culminadas en una masiva concentración en Santiago de Chile, convocada por el Partido Comunista, en la que se defendió el derecho legítimo del pueblo a exigir un lugar donde vivir. Incluso la Juventud Demócrata Cristiana llegó a acusar al gobierno del acto represivo y de su política cada vez más alejada y contraria a los intereses del pueblo.
El autoritarismo creciente del gobierno de Edmundo Frei y de su ministro de Interior, Pérez Zujovic, les llevó a ser marcados como los culpables de la masacre de Puerto Montt como expuso la senadora Julieta Campusano: "Las balas asesinas se llaman Frei, Pérez Zujovic. Ellos han dicho que no tolerarán ocupaciones ilegales. Pero, para ellos, el hambre, la miseria, la vivienda insalubre y la condición de allegados, eso es legal". El cantautor del pueblo chileno, Víctor Jara, compuso la canción "Preguntas por Puerto Montt" en la que acusaba directamente al ministro del Interior por haber ordenado la masacre y marcharse de vacaciones ante las consecuencias de la misma. La canción fue aumentando su popularidad a medida que la del gobierno de Frei se desprestigiaba por momentos y provocaba su derrota en las urnas en las elecciones presidenciales de 1970, que culminaban con la victoria de la Unidad Popular de Salvador Allende.
La masacre que judicialmente quedó impune, sin embargo significó la sentencia para el ministro del Interior Pérez Zujovic, ya que el 8 de junio de junio de 1971, cuando el gobierno ya era ejercido por Salvador Allende, un comando extremista, perteneciente al grupo Vanguardia Organizada del Pueblo (VOP) le ametrallaba cuando conducía su vehículo. La investigación terminó con la localización del comando terrorista y la muerte de tres de ellos, los hermanos Ronald y Arturo Rivera Calderón y Heriberto Salazar Bello. Los correligionarios de Pérez Zujovic, como el escritor Enrique Campos Menéndez, señalaron a los dirigentes del gobierno de la Unidad Popular como los autores intelectuales del crimen y les acusaron de querer transformar el Chile libre y democrático en un gran campo de concentración. La historia, sin embargo, les quitó la razón rápidamente, el 11 de septiembre de 1973 las fuerzas militares derrocaban, tras un golpe militar, al gobierno democrático de Allende, asesinándole al igual que a miles de chilenos que no comulgaban con sus ideales fascistas, como Víctor Jara y Luis Espinoza, torturados y asesinados por el régimen de Pinochet.




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MARACUYA,NO TE HE PEDIDO PERMISO, PERO SE QUE TU ME DEJARAS PONER ESTE TEXTO EN ESTA ESQUINITA...

Con vos liados
van mis pasos
hasta la orilla húmeda y caliente.
Hasta el borde donde, osadamente,
se cuela tu recuerdo dentro del vestido
como arena fina,
acariciándome...

MARACUYA ME ESCRIBIO (2)HAIKÚS

Arden mis ganas
soñándote en la piel
de mi regazo.

Tu poema tiene
una mirada bella,
cálida, sensual.

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