La política es el arte de buscar problemas, encontrarlos, hacer un diagnóstico falso y aplicar después los remedios equivocados.

Groucho Marx

EL HUMORISMO


EL HUMORISMO es el realismo llevado a sus últimas consecuencias. Excepto mucha literatura humorística, todo lo que hace el hombre es risible o humorístico. En las guerras deja de serlo porque durante éstas el hombre deja de serlo. Dijo Eduardo Torres: «El hombre no se conforma con ser el animal más estúpido de la Creación; encima se permite el lujo de ser el único ridículo». Joaquín Mortiz, 1972



La risa es el sol que ahuyenta el invierno del rostro humano. Victor Hugo



Poesía es uno de los más bonitos apodos que damos a la vida. Jacques Prévert







jueves, 30 de septiembre de 2010

Cosas de mi hermana y la habitación 376


Por causas que no vienen a cuento mi hermana ha pasado unos días en un hospital de la S.S.
Allí le contaron un hecho real que sucedió en otro hospital, en concreto en"El Hospital Xeral de Lugo".
La anécdota sucedió mas o menos así:

(Ring, ring, ring)
- Hospital Xeral de Lugo bos días.
- Si, Buenos días, quisiera hablar con alguien que me de información sobre un paciente que está internado.
- ¿De qué paciente se trata?
- Se llama Antonio Comesaña Otero y está en la habitación 376.
- Un momento, le paso a enfermería.
- Buenos días, habla la enfermera Luisa Casal, ¿en qué puedo ayudarle?
- Quisiera saber las condiciones clínicas del paciente Antonio Comesaña Otero de la habitación 376, por favor.
- Un minuto que voy a localizar al médico de guardia.
- Buenos días, habla el doctor Quirós, ¿en qué puedo ayudarlo?
- Verá doctor, quisiera que me informasen sobre el estado de salud de Antonio Comesaña Otero de la habitación 376.
- A ver, un minuto que consulto la ficha del paciente.
- Bueno, gracias...
- Aquí está. Veamos, hoy se alimentó bien, la presión y el pulso se mantienen estables y está respondiendo bien a la medicación por lo que mañana le retiraremos el monitor cardíaco, si continua en esta línea le daremos el alta en dos o tres días.
- ¡Muchas gracias doctor, no sabe usted la buena noticia que acaba de darme! ¡Joder que alegría!
- Me alegro hombre, ¿quién es? ¿Su padre? ¿Un amigo?
- No, no, que va, yo soy Antonio Comesaña Otero y estoy llamando desde la habitación 376, lo que pasa es que aquí todo el mundo entra y sale del cuarto cuando le sale de la polla, parece que hablan entre ustedes en chino y a mí ni Dios me dice un carallo.

miércoles, 29 de septiembre de 2010

El secreto de la existencia no consiste solamente en vivir, sino en saber para que se vive. - Fiodor Dostoievski


Una discusión sobre Dostoievski enfrenta a dos bandas de Latin Kings

"ALGUNOS MAMAVERGAS CUESTIONARON LA INFLUENCIA DEL ESCRITOR EN NIETZSCHE" dijo el editor de la revista “Reflesionar”, considerado líder ideológico de la banda...


Una brutal pelea entre dos facciones rivales de los Latin Kings ha tenido lugar esta madrugada en un descampado de Rubí (Barcelona), obligando a la Policía a intervenir con pelotas de goma y potentes gritos para evitar que los jóvenes se desgarraran literalmente a cuchilladas. Todo empezó a raíz de las discrepancias internas entre algunos miembros de la banda en relación a la figura de Fiódor Dostoievski, el célebre escritor ruso cuya influencia en Friedrich Nietzsche fue matizada, según parece, por un grupúsculo de disidentes partidarios del revisionismo literario y de un nuevo enfoque de la novela alejado de la sacralización del psicologismo.

“Yo tengo full amigos latin de diferentes tendensias filológicas pero esta webada la disen porque nadie les para bola pobres…hijue… madre… perdon la palabra pero eso es lo q siento… Dostoievski es impresindible para entender el nihilismo son unos webones”, exclamaba uno de los miembros de la banda tras su detención.

Los intentos de las autoridades policiales por fomentar un acercamiento de pareceres no pudieron evitar que la pelea se saldara con seis heridos graves y un muerto que ni siquiera era conocedor de los vínculos entre el filósofo alemán y el novelista. “Los putos pendejos le rebentaron la cabesa por desir que Stendhal es más importante como influensia porque de Dostoievski apenas había leído una versión fransesa de ‘L’esprit souterrain’”, se lamentaba uno de sus compañeros. “Ignorantes, que respeten y no mormuren si no saben”, añadía otro ferviente defensor del diálogo abierto al que apuñalaron en el estómago.

Tras saberse lo ocurrido, el editor de la revista “Reflesionar”, considerado líder ideológico de la banda, ha emitido un comunicado en el que, condenando la violencia, emplaza a todos los latinos “a pasar de esos mamavergas que le pierden el respecto a nuestro padrino king blood que es y será siempre el autor de ‘Crimen y castigo’”.



ARTICULO COPIADO DE AQUI:
http://www.elmundotoday.com/2010/07/una-discusion-sobre-dostoievski-enfrenta-a-dos-bandas-de-latin-kings/

HUELGA DECIR QUE HOY ESTE BLOG ESTA DE HUELGA... EN GENERAL.

Una huelga de poetas deja a los españoles sin metáforas...


Una ciudadana leyendo -consternada-
una octavilla informativa sobre la huelga de poetas...


LOS CIUDADANOS NO PUEDEN EXPRESAR SUS SENTIMIENTOS

España se ve afectada hoy por una jornada de huelga convocada por el sindicato internacional de poetas PAA (Poetas que Aullan al Amanecer) y que ha secundado la mayoría de los rapsodas del país. Los principales afectados en Europa son precisamente los ciudadanos españoles que, sin poder acudir a fuentes fiables para construir metáforas, comparaciones y otras figuras retóricas, han visto muy mermada su capacidad para expresar sentimientos.
Pese al caos que ha generado el paro, las movilizaciones de protesta se están desarrollando sin incidencias. Únicamente dos poetas han sido detenidos a primera hora de la mañana por escribir unos versos de Machado en los cristales de una entidad bancaria.

Los principales afectados en Europa son precisamente los ciudadanos españoles que, sin poder acudir a fuentes fiables para construir metáforas, comparaciones y otras figuras retóricas, han visto muy mermada su capacidad para expresar sentimientos. “No sé, lo de esta huelga me deja más cabreado que… que… Vaya, que es una mierda esta situación”, se quejaba un ciudadano que no encontraba palabras para expresarse. Muchos jóvenes han optado por emplear emoticonos y hacer ruidos con las axilas para mostrar su desacuerdo con la huelga.

“Esto no es como una huelga de pilotos de avión, el trabajo de los poetas realmente afecta a nuestro día a día” se lamentaba Daniel Lapeña, contable de Salamanca. “Los españoles recurrimos a la poesía mucho más de lo que podemos llegar a creer. No pasa nada si nos dejan sin sinécdoques o polisíndetons, pero como es un paro general nos han dejado hasta sin juegos de palabras. No hay derecho, jopé”.

Se calcula que más de trece mil parejas se han visto obligadas a poner fin a su relación dado que es inviable cualquier acto de comunicación que intente ir más allá de las emociones primarias. “Espero que la huelga de poetas termine ya porque esta mañana mi novio me dejó notas románticas por toda la casa que simplemente decían ‘quiero follar’. Normalmente es mucho más romántico y me dice cosas preciosísimas y con mucho sentimiento, pero claro, sin poetas esto es… es un truño de mierda”, se quejaba una chica de 23 años en un foro de Internet.

Las redes sociales están siendo un fiel reflejo de las movilizaciones. Una usuaria de 16 años se quejaba en su blog personal: “Facebook está muy aburrido porque nadie sabe qué poner en sus estados. Yo hace dos días escribí ‘Hay días con espinas y en los que puede doler vivir, pero recuerda que cada día el mundo amanece en ti’. ¿Qué puedo poner hoy? No sé si limitarme a escribir ‘Hola’ o explicar que últimamente escupo con mucho moco”.

Los políticos, también sin saber qué decir exactamente, han evitado hacer declaraciones sobre la huelga. Mariano Rajoy, muy dado a la metáfora y a las comparaciones, ha culpado al Gobierno de la situación, pero no se ha extendido: “No sabría cómo decirlo pero digo que alguien podría haber hecho algo antes y que está todo fatal. Muy mal”. Y ha culminado con un escueto “Zapatero vete ya porque haces pupa”, incapaz de usar un lenguaje más elaborado.

Las reivindicaciones de los huelguistas no están nada claras, pues los manifiestos y octavillas que reparten están escritos en un lenguaje demasiado elevado que requiere una lectura atenta. Un grupo de escolares está intentando desencriptar su mensaje mediante un comentario de texto.



martes, 28 de septiembre de 2010

... los eucaliptos lloraban... sobre el perro muerto.

EUCALIPTUS -FOTO DE GROUCHOMANIACO




...
Platero y yo:CAPITULO XXVII
de Juan Ramón Jiménez

El perro sarnoso


Venía, a veces, flaco y anhelante, a la casa del huerto. El pobre andaba siempre huido, acostumbrado a los gritos y a las pedreas. Los mismos perros le enseñaban los colmillos. Y se iba otra vez, en el sol del mediodía, lento y triste, monte abajo.

Aquella tarde, llegó detrás de Diana. Cuando yo salía, el guarda, que en un arranque de mal corazón había sacado la escopeta, disparó contra él. No tuve tiempo de evitarlo. El mísero, con el tiro en las entrañas, giró vertiginosamente un momento, en un redondo aullido agudo, y cayó muerto bajo una acacia.

Platero miraba al perro fijamente, erguida la cabeza. Diana, temerosa, andaba escondiéndose de uno en otro. El guarda, arrepentido quizás, daba largas razones no sabía a quién, indignándose sin poder, queriendo acallar su remordimiento. Un velo parecía enlutecer el sol; un velo grande, como el velo pequeñito que nublé el sano Ojo del perro asesinado.

Abatidos por el viento del mar, los eucaliptos lloraban, más reciamente cada vez hacia la tormenta, en el hondo silencio aplastante que la siesta tendía por el campo aún de oro, sobre el perro muerto.

lunes, 27 de septiembre de 2010

REAL, COMO LA VIDA MISMA... ESTE TEXTO LO HE COPIADO DE DEMABLOGGIA

Este texto lo he copiado de DEMABLOGGIA:

http://demabloggia.blogspot.com/2010/09/real-como-la-vida-misma.html es el día a día de un héroe -real- que con su pensión hace lo que puede.....


REAL, COMO LA VIDA MISMA

A un hombre de unos 70 años le está entrevistando un periodista en plena calle. El hombre entrevistado se expresa del siguiente modo:

Soy hijo de exiliados.
Hasta los 27 años y poco antes de la transición no pude volver a España por culpa de Franco.
A mi padre, pobrecito, no sabíamos ni dónde enterrarlo.
Mi madre estuvo muchos años en silla de ruedas.
Ahora tengo 70 años.
Hace meses me sacaron el 30 % de un pulmón.
Mi mujer es inmigrante.
Tengo tres hijos con ella.
De los tres sólo trabaja una, la del medio,... pero no cobra nada.
Todos, incluidos los nietos, viven de mi asignación.
La mayor se acaba de divorciar.
Mi yerno se daba a las drogas y al alcohol y la ha dejado con dos niños.
El pequeño de mis hijos aún no se ha ido de casa y además se ha casado con una divorciada y la ha traído a vivir con nosotros.
Esa señora antes trabajaba, tenía muy buen puesto, pero desde que vino a mi casa ya no hace nada.
Ahora tienen dos niñas que también viven bajo nuestro techo.
Y para colmo este año, con lo de la crisis, casi no nos hemos podido ir de vacaciones y si me apuras... ni he podido celebrar que España ha ganado el Mundial.



El periodista pone los ojos muy redondos y comenta:
Majestad, no creo que su situación sea tan mala...!

domingo, 26 de septiembre de 2010

...algo de Prévert...

Abeja libando una rosa - Foto de Grouchomaniaco



Ayer me compré un libro... un libro de Gloria Fuertes, su título "MUJER DE VERSO EN PECHO".
Confieso que de Gloria sólo sabía que salía en la tele y decía/recitaba unas poesías tontas -creía yo- para niños tontos.
La cosa fue así; buscaba en las estanterías de poesía en FNAC "algo de Prévert..." y encontré fuera de su sitio este libro, como todo lo que está fuera de lugar llamó mi atención y pasó a mi mano... lo ojeé y vi este poema:

LAS BANDERAS SEPARAN...


Al aire,
al aire puro
no le gusta acariciar banderas.
Todas las banderas
huelen a proyectiles,
a heridas

Todas las banderas huelen a sangre
de hombre joven.
El aire puro de mala gana las ondea
Hasta que con todas las banderas (como dije)
los países hagan una soga larga
multicolor gigantesca,
entonces el huracán
se convertirá en suave céfiro
que acariciará la única bandera del mundo
gustoso.

GLORIA FUERTES


Compraré "algo de Prévert..." el próximo día que pase por FNAC, hoy se vino conmigo Gloria Fuertes.

sábado, 25 de septiembre de 2010

A MI MADRE -محمود درويش

A MI MADRE (MAHMUD DARWISH)



Añoro el pan de mi madre,
el café de mi madre,
las caricias de mi madre...
Día a día,
la infancia crece en mí
y deseo vivir porque
si muero, sentiré
vergüenza de las lágrimas de mi madre.

Si algún día regreso, tórname en
adorno de tus pestañas,
cubre mis huesos con hierba
purificada con el agua bendita de tus tobillos
y átame con un mechón de tu cabello
o con un hilo del borde de tu vestido...
Tal vez me convierta en un dios,
sí, en un dios,
si logro tocar el fondo de tu corazón.

Si regreso. Tórname en
leña de tu fuego encendido
o en cuerda de tender en la azotea de tu casa.
Porque no puedo sostenerme
sin tu oración cotidiana.
He envejecido. Devuélveme las estrellas de la infancia
para que pueda emprender
con los pájaros pequeños
el camino de regreso
al nido donde tú aguardas.

...
محمود درويش

إلى أمي
أحنُّ إلى خبز أُمي
وقهوة أُمي
ولمسة أُمي..
وتكبرُ فيَّ الطفولةُ
يومًا على صدر يومِ
وأعشَقُ عمرِي لأني
إذا مُتُّ،
أخجل من دمع أُمي!
خذيني، إذا عدتُ يومًا
وشاحًا لهُدْبِكْ
وغطّي عظامي بعشب
تعمَّد من طهر كعبك
وشُدّي وثاقي ..
بخصلة شَعر ..
بخيطٍ يلوِّح في ذيل ثوبك ..
عساني أصيرُ إلهًا
إلهًا أصير ..
إذا ما لمستُ قرارة قلبك !

ضعيني، إذا ما رجعتُ
وقودًا بتنور ناركْ ..
وحبل غسيل على سطح دارك
لأني فقدتُ الوقوفَ
بدون صلاة نهارك
هَرِمْتُ، فردّي نجوم الطفولة
حتى أُشارك
صغار العصافير
درب الرجوع ..


Del poemario: Enamorado de Palestina (1966) MAHMUD DARWISH


.....
Foto de Grouchomaniaco

jueves, 23 de septiembre de 2010

YO NO SOY YO


Ying yang

Fotos de Grouchomaniaco



YO NO SOY YO

Soy este
que va a mi lado sin yo verlo;
que, a veces, voy a ver,
y que, a veces, olvido.
El que calla, sereno, cuando hablo,
el que perdona, dulce, cuando odio,
el que pasea por donde no estoy,
el que quedará en pie cuando yo muera.


Juan Ramón Jimenez
...

UN BANCO EN OTOÑO

UN BANCO EN OTOÑO (FOTO HECHA EN VERANO POR GROUCHOMANIACO)




OTOÑO - Juan Ramón Jimenez

Esparce octubre, al blando movimiento
del sur, las hojas áureas y las rojas,
y, en la caída clara de sus hojas,
se lleva al infinito el pensamiento.

Qué noble paz en este alejamiento
de todo; oh prado bello que deshojas
tus flores; oh agua fría ya, que mojas
con tu cristal estremecido el viento!

¡Encantamiento de oro! Cárcel pura,
en que el cuerpo, hecho alma, se enternece,
echado en el verdor de una colina!

En una decadencia de hermosura,
la vida se desnuda, y resplandece
la excelsitud de su verdad divina.
...
Que nadie se lleve a engaño, no me gusta el otoño; pero él no tiene la culpa... me explico, me gustan los colores de otoño, me encantan las temperaturas suaves.
Con el otoño volvemos a recobrar multitud de verduras: endibias, alcachofa. apio, calabacín, coliflor, espinacas, calabazas, lombarda, pimientos rojos, repollo...
Y frutas: naranjas, mandarinas, uva, pera blanca, melones... POESIA ERES TU.
Pero se acortan los días, tenemos menos horas de luz y es preludio del inmisericorde invierno y de las capas cebolliles de ropa.
Por eso no me gusta el otoño; pero él no tiene la culpa.

martes, 21 de septiembre de 2010

¡¡¡OH!!!

Si no te ha sorprendido nada extraño durante el día, es que no ha habido día.
John Archibald


¡¡¡OH!!! - FOTO DE GROUCHOMANIACO

lunes, 20 de septiembre de 2010

COMO HAY GENTE QUE LO CUENTA MEJOR QUE YO Y CON MUCHO HUMOR, HOY ME HE DEDICADO A COPIAR.... PERDON POR MI ATREVIMIENTO.

Gitanos de Cádiz promueven ley para expulsar a los franceses de Andalucía


Todo ciudadano francés residente en territorio andaluz que no realice una actividad económica deberá abandonar el país en las próximas 24 horas. Esta ha sido la propuesta “meditada” de la comunidad gitana gaditana ante el problema de los grupos de turistas y estudiantes franceses que pueblan el país dedicándose a beber e intentar cortejar a las bellas mujeres españolas.

Uno de los colectivos más afectados por esta medida son los estudiantes franceses Erasmus que no trabajan ni aunque les tires de la oreja. Centenares de estudiantes ya han abandonado Andalucía y muchos otros hacen las maletas de resaca o apuran sus últimas copas en la costa andaluza.

Los turistas franceses, discriminados históricamente por su afición a comer ranas con queso, también están saliendo del territorio andaluz a regañadientes. “No les queremos. No hacen nada.” –declaraba Antonio Heredia, patriarca del Puerto de Santa María, “no trabajan, se pasan el día bebiendo y en la playa, son molestos, hablan muy raro, nadie los entiende”.

Hileras de desplazados se dirigen a la frontera con baguettes y periódicos bajo el brazo. Defensores de los derechos humanos han declarado que el modo de vida gabacho debe ser respetado a pesar de sus peculiaridades. El portavoz del gobierno en Andalucía (PSOE) ha declarado que, aunque son un colectivo complicado, podrán quedarse si tienen trabajo, si no tienen trabajo (Erasmus y turistas) el lema está claro: “No cabemos todos”.


COPIADO AQUI:
http://www.enviadoespecial.es/



TIRA ¿HUMORISTICA? DE FERRERES EL DIA 13-9-10 EN EL PERIODICO DE CATALUNYA

domingo, 19 de septiembre de 2010

ESCUELA DE BESLÁN

El texto que sigue lo he cortado y copiado aqui:
Es duro... y largo, pero creo que es muy interesante.
Un alegato contra cualquier terrorismo visto con los ojos de una niña (victima)inocente:
El dia 3 de septiembre, dentro de las jornadas de solidaridad en la lucha contra el terrorismo, toda Rusia rinde homenaje a las víctimas del cruel asalto a la escuela de Beslán en 2004, que se cobró la vida de 334 personas, entre ellas 186 niños.

Seis años después de la tragedia en la ciudad osetia de Beslán, una de las jóvenes que formaba parte de los 1.251 rehenes capturados por los atacantes en la tristemente famosa escuela № 1 publica en su blog (http://agunya.livejournal.com/12906.html) sus terribles recuerdos de aquellos días de septiembre de 2004. En aquel entonces la chica iba a comenzar 9º grado. En el atentado pereció su madre, que era una de las maestras de la escuela. La chica anotó sus sentimientos en el hospital poco tiempo después de la masacre.


Dia 1º...
En mi ciudad natal ha sucedido un hecho horroroso que ha arruinado toda mi vida anterior. Su nombre: la masacre en la escuela № 1 de la ciudad de Beslán

Amanecer. Hace calor. Hace sol. 1 de septiembre. Mi fiesta favorita después de mi cumpleaños. Me pongo una nueva camiseta blanca, mi faldita negra y mis zapatos favoritos. Mi mamá se puso su traje preferido de color beige. Desayunamos, son las ocho y diez, y salimos. ¡Qué tiempo tan bueno hace! Caminamos por la avenida Nadterechnaya, inundada de sol. Hace tanto sol que me duelen los ojos. Todavía no hay nadie, es demasiado temprano. Hemos salido temprano con la intención de acabar la decoración del aula de mi mamá.

Nos acercamos a la escuela. Hay poca gente en el patio, unas cuarenta personas. La mayor parte, posiblemente, esté dentro. Todo va como siempre: los alumnos están en grupitos discutiendo las vacaciones que se han pasado volando, los maestros hacen casi lo mismo, los alumnos del primer grado entran en la escuela con enormes ramos de flores y globos. Mi madre y yo entramos en su aula. En todo el edificio huele a pintura: Sveta y Alexander Mijáilovich no lo hicieron todo a tiempo.

Todavía reina el silencio, no hay nadie en el aula. Mamá escribe en la pizarra la frase: ¡“Bienvenidos a la escuela!”. Salí a la calle, no hay nadie de mi clase. Es natural, ya somos mayores, ¿por qué no llegar tarde?... Empezaron a reunirse poco a poco. Todos están arreglados. Alguien está grabando un vídeo con sus niños, otros reparten entre los alumnos del primer grado los globos que, según la tradición, deben lanzarse hoy al cielo. Le digo a Madina que les envidio: “Son tan pequeños y tan felices”. Después salimos al patio donde están todos mis compañeros. Están charlando mientras esperan la ceremonia de apertura del año escolar. Cristina, Dzera y yo estamos discutiendo sobre la camiseta de Dzera

Y aquí nuestra discusión se interrumpe. En alguna parte, muy cerca, suenan unos disparos. Volví la cabeza y vi a tres chicos que corrían hacia la salida, les perseguía un hombre con una espesa barba negra. Corría detrás de los chicos y disparaba al aire. “Es una mala broma, puede ser que sea una burla o algún ensayo o simulación”, pensé. Pero estas ideas desaparecieron enseguida cuando empezó el tiroteo por todas partes y nos hicieron correr hacia la sala de calderas. Nos amontonamos.

Empezó el pánico. Ellos nos ordenaron callar e ir a la sala de deportes. La gente corrió allí… Tenía ganas de ocultarme entre la muchedumbre. Me decía: “Todo se acabará ahora, no es nada más que un sueño”. Siempre al oír esas frases en las películas de Hollywood me reía de los estadounidenses, pero esta vez no quería reír. No sentía miedo, sino un fuerte deseo de vivir.

La puerta de la sala deportiva estaba cerrada, así que ellos rompieron dos ventanas que daban al patio para que entráramos. Todos se apresuraron a saltar las ventanas, cada uno entre la muchedumbre hacía todo lo posible por penetrar en la sala lo más rápido posible. Al encontrarse todos en la sala nos ordenaron ponernos en cuclillas y callar. Vi entre la gente a mi compañera de clase, Zarina. Tomé su mano. Sentimos que estábamos juntas y eso era muy importante.

La gente entró en pánico, tuvimos un ataque de nervios. Para calmarnos, ellos cogieron a un hombre y amenazaron con matarle si no nos callábamos. Lo intentamos con fuerza, pero no pudimos, el miedo y el pánico predominaban. Se oyó un disparo. Le asesinaron… Se hizo el silencio, un silencio de muerte, en sentido literal. Nos ordenaron deshacernos de todos los móviles y bolsos. Dijeron que fusilarían a 20 personas si oían una llamada… Levantaron a una parte de la gente y les hicieron pasar a otro lado de la sala. Entre esa gente estábamos nosotros. Justo en ese momento ellos extendieron unos explosivos. Puede que hubiera unas diez granadas. Ellos lo hacían todo con un gran profesionalismo, como si lo hubieran hecho toda su vida.

Todo el tiempo pensaba en mi madre. No la vi en la sala, la buscaba con los ojos pero con tanta gente… De repente oí una voz. La voz más agradable y más querida desde mi niñez. Su voz. Le pedía a uno de ellos sentarse a mi lado. Por extraño que fuera, le permitieron hacerlo. Mi mamá se acercó y se sentó junto a nosotras. Empezamos a preguntarle qué pasaría si no nos liberaban. Mamá decía muy tranquilamente que todo iba a estar bien, que nos iban a salvar.

Junto a nosotras, de pie había dos viudas negras. Llevaban burkas, no se veían sus caras. Sólo se podían ver sus ojos y pies. Llevaban ropa y calzado deportivo. En una mano tenían pistolas, la otra permanecía sobre los dispositivos de sus cinturones. Tenían tal mirada… Mirada de hielo, no viva. Eran las viudas negras las que nos imponían miedo y horror. Pero el sentimiento principal que experimentamos al verlas fue odio.

Hasta ese momento, cuando oía sobre las suicidas las odiaba, me provocaban asco. Para mí una mujer es ante todo una madre, ama de casa, esposa… ¿Cómo una mujer puede asesinar a una persona inocente?...

Las viudas negras salieron. Después levantaron a diez hombres muy altos y les sacaron de la sala. Un terrorista pasó cerca de nosotros. De repente se paró, dijo algo, después miró a Madina y se enfureció. Mientras le gritaba “¡Tapa tu vergüenza!”, le lanzó una chaqueta. Ella tenía las rodillas abiertas, al asustarse se las cubrió. “Por lo menos no nos van a violar”, pensé…

A principios ellos eran “correctos”. El primer día le dieron a la gente unas hojas de papel para que pudieran abanicarse, nos permitían ir al baño, nos daban agua. Pero después la gente comenzó a portarse como ‘arrabaleras de mercado’. Así su generosidad empezó a desaparecer.

El tiempo pasaba muy lentamente. Hacía calor, un calor insoportable. Si nos quitábamos todo lo que se podía quitar, sin ‘desnudarnos’ demasiado…

Tuvimos una sensación como si todo pasara en un mundo paralelo. Nos parecía muy extraño que todo el mundo supiera lo que estaba pasándonos. Tratamos de ser optimistas, incluso bromeábamos. En aquel momento pensé que la mejor salida era no llorar, no desesperarse ante sus ojos. No complacerles y no mostrarles que tenían poder sobre nosotros…

La primera explosión

A eso de las cinco sonó la primera explosión. Tuvo lugar en la escuela, no muy lejos de la sala de deportes. Pasados unos minutos los rebeldes llevaron a la sala a un hombre herido, uno de los que habían sacado.

Cerca de nosotros estaba sentada Fátima, la enfermera. Fátima pidió que le permitieran tomar medicamentos del despacho, pero no le dieron esa posibilidad. Entonces encontró una camiseta y empezó a vendar su cabeza y su hombro. Katsápova Alana le ayudó mucho. Para mí es una heroína.

En torno a las ocho se puso a llover. Estábamos sentados bajo las ventanas y tratábamos de capturar con las bocas las gotas de lluvia. Tuvimos sed. Me sentía bien debajo de la lluvia. Es el mejor recuerdo que tengo de todo aquel infierno. Después de la lluvia nos sentimos más fresquitos.

El pequeño deseo de ser mayor

Llegaba la noche. No teníamos ninguna noticia. Queríamos dormir, no pensábamos ni en comer. De día alguien entregaba chocolates, pero yo no quise. ¿Para qué, si luego tendré aún más hambre?

Durante el día vino más gente a nuestro grupo: estábamos con la directora y ellos se sentían más seguros a su lado. Y ella… la verdad… por supuesto no pienso que estuviera vinculada con los terroristas o algo así. Pero nos decepcionamos muchísimo de ella como maestra y como ser humano, en alguien maduro. Aunque tuvieras 90 años no tienes derecho a tomar una medicina cuando a tu lado hay niños que se desmayan y que te clavan su mirada. Y no sólo miran, sino que se acercan a ti, las madres te piden la pastilla y tú dices: “No, no tengo más”, con la pastilla en la boca. En una situación así no hace falta ser un héroe, pero uno debe ser humano. Puede ser que yo no tenga razón, pero pienso así.

Durante el primer día todavía intentábamos no dejarnos llevar por el pánico y no pensar fijamente en nuestro futuro. Incluso gastábamos bromas.

Por la noche dormíamos en el suelo por parejas. Madina y yo nos sentábamos en un banquito, mientras mamá y Zarina dormían en el suelo. Después de una hora nos cambiábamos. Algunos dormían sobre las rodillas o los hombros de otros. Todos estábamos devastados. Los niños lloraban. Y en esta situación se cumplía nuestro pequeño deseo de ser mayores. Mejor si no se hubiera cumplido jamás.

El segundo día, el más largo..

Nos despertamos muy temprano, en torno a las siete. Una sed tremenda. Muchísimo sueño. Pero con ‘Ellos’ no se puede dormir. De repente empiezan a disparar, Dios sabe para qué. A lo mejor, para mostrar que todavía están aquí, armados y pertrechados. Después de cada disparo los bebés se echan a lloran y las madres se ponen histéricas.

Ayer ‘Ellos’ caminaban en círculo por la sala y gritaban: “¡Nadie se pone en contacto! ¡Nadie os necesita! ¡Nos sacarán a todos juntos con los pies por delante!”. Y, realmente, ni Dzasójov, ni Ziázikov se ponían en contacto.

Al final del primer día empezaron a negociar con alguien. Presentaron tres demandas principales:

1. Retirar las tropas de Chechenia.

2. Que se presentaran en el lugar Putin, Dzasójov, Ziázikov, Roshal y Aslajánov.

3. Separar Chechenia de la Federación Rusa.

En cuanto los adultos conocieron las demandas, se dieron cuenta de que no íbamos a salir vivos de allí. Cumplir con estos requisitos era imposible. Y los niños ingenuos decían: ¿Pero por qué no hacen lo que les piden? ¡Que retiren estas tropas! ¡Que vengan estas 5 personas! ¿Qué es tan difícil?” Y yo también pensaba así. Pero mamá dijo que no era posible, que se tarda años en retirar tropas. Lo dijo, pero yo no la creí. Entonces yo todavía no sabía que a todo el mundo les dábamos igual, que nadie nos necesitaba. Creía que la gente era noble y que estas cinco personas vendrían. Era muy pequeña, muy ingenua y tonta. Incluso los terroristas eran más inteligentes que yo en este sentido, cuando decían que nadie se preocupaba de nosotros y que todos nosotros estiraríamos la pata allí.

Ellos no permitieron que tomáramos agua: decían que estaba envenenada. Dejaban salir al baño selectivamente. En la entrada del baño había una cola enorme que de vez en cuando ‘Ellos’ disolvían con gritos y amenazas.

El segundo día fue tan largo… No teníamos nada que hacer, se nos dormían las piernas, lo único que queríamos era agua e ir al baño. De vez en cuando sonaba un celular (era bastante gracioso ver a un terrorista con un minúsculo móvil rojo genuinamente femenino, pero en esos momentos no nos fijábamos en eso). La melodía era el politono de Nokia. Ahora, cuando escucho este sonido sufro una sensación de pesadumbre.

Estábamos sentadas cerca de las ventanas y podíamos respirar más o menos bien, a diferencia de los que se ahogaban en el centro de la sala. Se sentaban pegados unos a otros y les faltaba el aire: al final del segundo día mucha gente se empezó a desmayar.

La mañana del segundo día uno de ‘Ellos’ pasó a nuestro lado con unos periódicos en la mano. Percibí el olor de papel ‘fresco’ y empecé a pensar de dónde habrían sacado los periódicos. Me hice la misma pregunta cuando un terrorista pasó a mi lado con un contenedor de agua, a pesar de que decían que el agua de la tubería estaba envenenada.

Y el día se prolongaba… Ningún movimiento, ninguna noticia. No dejaban que saliéramos al baño. No se repartía agua casi desde el principio del secuestro. Cada momento se hacía más y más difícil. De repente, los terroristas se animaron y se mostraron más activos. Cogieron a la directora y la llevaron fuera de la sala. Al cabo de un rato ella volvió con un hombre vestido con un uniforme militar. Yo le veía por primera vez en mi vida. La directora dijo algo y luego empezó a hablar él. Yo no oía lo que decían los dos porque estaban demasiado lejos, pero vi que los presos empezaron a sonreír y a aplaudir. Alguien empezó a llorar. A algunas madres las llevaron fuera junto con los niños. A través de los rumores de la gente supimos que este hombre, Áushev las sacó fuera. Le estoy muy agradecida: salvó muchas vidas. A pesar de que estábamos todos encerrados en la sala, los rumores llegaban instantáneamente.

Después de marcharse Áushev nos sentimos mucho mejor. Recibimos esperanza.

En la sala hacía mucho calor, faltaba el aire. De día un hombre anciano en el centro de la sala se sintió mal. A su lado todo ese tiempo estaba una mujer muy guapa con un vestido negro. Se dirigió a uno de los terroristas, pidiendo medicinas y ayuda, y él le dijo con un enorme acento: “No le vamos a dar nada… Que se muera”. La mujer empezó a gritar y el terrorista le puso el fusil de asalto en la cara. Ella no tuvo miedo y le dijo algo así como “Dispara”. Lídushka corrió hacia ellos gritando: “¡Chicos, no! ¡Tened piedad, es viuda!”. Aquella mujer sobrevivió: luego la trasportarían a un hospital de Moscú con una trauma craneal.

A eso de las 9 o las 10 los terroristas empezaron a manifestar algunas emociones humanas y nos dijeron que los que quisieran se trasladaran a la sala de máquinas de ejercicios. Nos levantamos y nos fuimos allí. Hacía más fresco. Nos sentamos en un suelo de hormigón. Jódov nos dejó y salió a la sala de deportes. En la sala de máquinas de ejercicios estaba de guardia un terrorista que todavía llevaba una máscara que cubría su cara. Pero veíamos que no tenía barba y que tenía un gran hematoma en su ojo izquierdo. Nos permitió que entráramos en las cabinas de ducha por turnos. Fue un gran alivio. Entré en la ducha con Madina y su pequeño hermanito Dzámbik, un niño muy flaco y bajito. Mientras Madina estaba en el baño, yo cogí a su hermano en brazos y empecé a hablarle de fútbol, su verdadera pasión, para distraerle. Luego, yo también fui al baño. Y finalmente bebí agua. Fue lo más dulce que he probado en toda mi vida y me daba igual si estaba envenenada o no. Regresamos muy rápidamente porque aquel terrorista joven nos metió prisa. Por lo visto, temía que pudiera volver Jódov. Pero éste de todos modos se dio cuenta de que los rehenes habíamos estado en las cabinas y empezó a gritar a aquel muchacho.

Nos dormimos. Mamá puso a Dzámbik a su lado: era uno de sus alumnos favoritos. Y yo me tumbé al lado de él, buscando abrazar también a mi mamá. Así buscábamos calentarle un poco porque casi no tenía ropa y, además, sufría problemas de riñones. Ya estábamos acostumbrados a los disparos y nos dormimos muy rápidamente.

Dia 3

Nos despertamos muy temprano. Más o menos a las 6 de la madrugada, porque aún no había amanecido (…) El tiempo pasaba muy lentamente. La sed mataba. Y la debilidad, no había ganas ni de moverse. Vi que algunos tenían vasijas con líquido amarillo; al principio no me enteré de que era orina. Todo este tiempo Zarina estaba cerca de su primo, que tenía que empezar la primaria. Ella estaba muy preocupada por él. Al tercer día él estaba demasiado flojo, todo el tiempo pedía agua. Entonces ella sacó de algún lado un estuche medio roto y lleno de orina, y le dio poco a poco, mojando la cara del niño y la suya.

Yo no pude superar mi repugnancia o mi sed no era lo suficientemente fuerte como para tomar esto. Zarina sólo me mojó la cara y los labios. No parecía tan asqueroso en aquel momento, no. Cerca había un niño que evidentemente ya estaba histérico. Nos pedía que le dijéramos nuestros números telefónicos, los quería recordar y marcar cuando saliéramos de allí. Y cuando vio el recipiente con la orina, lo lanzó por los aires y empezó a gritar que no tomáramos ese ‘aceite’. Yo tenía unas ganas tremendas de dormir. Ya no soñaba con la liberación, más bien con la muerte, porque parecía el desenlace más probable. Al tercer día todos querían una sola cosa: el fin. Cualquier fin, sólo que se acabara todo.

Débil y con ganas de dormir me caí al suelo, pero los terroristas anunciaron que iban a fusilar a todos los que se desmayaran. Entonces mi mamá dijo: “Tenemos que levantarnos”. Yo y Zarina nos apoyamos en nuestras espaldas, y así conseguimos sentarnos porque ya no nos quedaban fuerzas; mi mamá también estaba muy débil. Zarina me preguntó qué hora era. Todo ese tiempo yo tenía puesto mi reloj preferido de color rojo que me había regalado mi hermana. Era la una de la tarde. Luego sonó el teléfono. De vez en cuando llamaban a los terroristas y ellos nos contaban todo lo que les habían dicho. “Retiran las tropas de Chechenia”, dijeron. “Si esta información se confirma, empezaremos a liberarles poco a poco”. En ese momento por primera vez en aquellos tres días sentí ganas de llorar porque surgió la esperanza de que íbamos a salir de ahí. Y más tarde… yo simplemente me desmayé y cuando me espabilé vi el techo ardiendo encima de mí, todo se caía, la gente estaba tirada por todos lados. Y lo primero que vi cuando me levanté fue el cadáver carbonizado de uno de los terroristas… en una silla, portando una munición detonada, y a otro terrorista tirándole agua. Ellos empezaron a gritar que todos los vivos se levantaran y salieran del gimnasio al pasillo. No sé por qué, pero mi mama y yo nos levantamos y fuimos. Llegué a notar una herida en la mano izquierda y me tranquilicé de que no hubiera otras. Mi mamá tenía un agujerito pequeño en el omóplato derecho. En el camino hacia la salida traté de ir con cuidado, por todas partes había cuerpos, fragmentos del techo, pedazos de madera... Cerca de la puerta vi algo que hasta el día de hoy da vueltas en mi cabeza cuando pienso en el atentado… Vi el cuerpo de una niña pequeñita y muy flaca, y cuando miré un poco más arriba de su cuello me di cuenta de que no tenía una parte del cráneo… un amasijo medio blanco medio rojo encima de una carita linda, pero muerta. Fue el momento más terrible y más espantoso, creo que es cuando tomé conciencia de que todo esto era real.

Los terroristas nos llevaron del gimnasio al comedor. Allí los rehenes podían tomar agua de barriles y unos niños tragaron galletas con glotonería. No muy lejos de mí había un hombre con un niño en los brazos. El niño tenía puesto un pantalón y una camiseta blanca en cuyo centro había un gran círculo rojo. Respiraba muy mal, más bien parecía el ronquido de un animal raro. Mi mamá me preguntó: “¿Quién es? ¿Mi Vóvka?”. Yo creo haberlo reconocido, pero en aquel momento no podía estar segura de nada, como si mi vista me hubiera estado engañando. Y en el comedor una niña se tiró encima de mi mamá y no paraba de pedirle: “Galina Hadshíyevna, le conozco. ¿Me va a llevar a vivir con usted? Mi mamá y mi hermana murieron. Seguro, salía sangre de su boca... Yo quiero vivir con usted, sé vestirme sola, y bañarme, por favor.” Mamá sólo movía la cabeza, la trataba de tranquilizar y la agarró de la mano.


Luego ‘Ellos’ obligaron a los rehenes a poner a los niños en los alféizares para que saludaran a los soldados con trapos blancos y les gritaran que no dispararan. Las mujeres no quisieron poner a los niños y decidieron ponerse ellas. Todos estaban tirados en el suelo (a mí casi me aplastaron, pero mi mamá me ayudó a salir de la montaña de cuerpos). Luego escuchamos una nueva explosión, muy potente. Yo miré al techo y una ola caliente me cubrió entera. Pensé: “Ahora sí, llegó el fin. Ahora seguro me he muerto”.

Me desperté. La palma de la mano estaba colgando, mi reloj manchado de sangre. Miré mi pierna y vi que de la herida debajo de la rodilla me sobresalía algo blanco, brillante, parecido a un hueso. No sentí para nada el dolor, simplemente me costaba levantar la mano y la pierna. Vi tirada a mi mamá cerca mío. “La pierna”, me dijo. “Vete”. Nunca me voy a poder perdonar haber obedecido, darme la vuelta e irme. No sé que fue. De dónde salió esa traición.
Me arrastré a cuatro patas hacia la ventana rota. Cerca de la ventana vi algunos hornos, llegué hasta el alféizar. Encima de uno de estos hornos había dos pequeños cadáveres de niños desnudos y muy delgados. Eran similares, como hermanos. Sus ojos… al parecer los pusieron con los trapos en las ventanas… o simplemente querían escaparse.

Me faltaba poco para llegar a la calle, cuando mi pierna cayó en una grieta. Yo casi no la sentía, no la podía encontrar, la trataba de sacar… no podía hacer nada. Abajo ya me esperaban los soldados. Me gritaron: “Vamos, tesorito, vamos, solete!”. Y yo no podía. Por este sentimiento de debilidad y desesperanza empecé a llorar. La primera vez en los tres días. Luego junté todas mis fuerzas y liberé la pierna. Me agarraron, me pusieron en una camilla, entraron en una ambulancia y me llevaron a algún lado. En la ambulancia iba una mujer que no paró de tomar agua en ningún momento. Y a mí me daba igual. Ya no tenía fuerzas para alegrarme.

Más tarde me encontrarían mis familiares; más tarde me llevarían al hospital de Vladikavkaz, donde estaría en la misma sala con mi mamá, pero sólo lo sabré después. Más tarde sería cuando me intentaría autoconvencer de que no sigo en cautiverio. Más tarde leería los mensajes de texto en el teléfono de mi hermana y encontraría uno en el que le daban el pésame por mi mamá. Más tarde por teléfono me dirían que Dzerochka falleció. Que Arsen no está más. Que Alanka pereció. Que a Sabina la velaron en un féretro cerrado después del peritaje. Que Albina Víktorovna sacó a los niños. Que los más nobles y los más fuertes se murieron, se ahogaron, se desangraron. La memoria es sorprendente: siempre trata de borrar lo peor, lo más espantoso, doloroso.

Cada día, un nuevo ‘después’. No sé qué hay que hacer para que algo así jamás vuelva a pasar. O algo diferente, pero también horroroso. Les cuento mi historia. Todo lo que pasó, pasó en mi querida escuela, con mis familiares y mis amigos y creo que tengo todo el derecho a contarles sobre mi dolor. Me privaron de algo que yo llamaba ‘vida’. A algunos les privaron incluso del derecho a la vida. Es mi verdad, quizá demasiado sincera. A veces, incluso, cruel y repugnante.
Gracias por su atención.
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La masacre de Beslán tuvo lugar el 3 de septiembre de 2004, dos días después de que un colegio de Beslán, en Osetia del Norte (Rusia), fuera tomado por terroristas musulmanes armados, supuestamente una combinación de chechenos e ingusetios, entre otros. Ese día se produjo un tiroteo entre los secuestradores y las fuerzas de seguridad rusas, dejando un saldo de más de 370 muertos (171 de ellos niños), unos 200 desaparecidos y cientos de heridos.
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La menor minoría en la tierra es el individuo. Aquellos que niegan los derechos individuales, no pueden llamarse defensores de las minorías.Ayn Rand
El derecho a la oscilación de mi puño termina donde comienza la nariz del otro hombre.Oliver Wendell Holmes
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viernes, 17 de septiembre de 2010

ESTO LO PUBLIQUE EL DIA 4 DE ESTE MISMO MES LO TITULE: "Micro-cuento de Ernest Hemingway o asi...." HOY LO VUELVO A PUBLICAR... POR QUE SI.

Foto del salpicadero de mi coche, en el centro veréis las siglas SER
Foto de Grouchomaniaco
...

Soy oyente de la Cadena SER, el jueves día 2 de Septiembre en un espacio del programa de Francino que trata de micro relatos, un tertuliano contó este micro-cuento de Ernest Hemingway:

“For sale: baby shoes never worn”
“Vendo: zapatos de bebé, sin usar”


Yo pensé; ¡¡¡Qué mierda de micro cuento, relato o anuncio!!! después el Sr. Google me llevó, tras teclear: “Vendo: zapatos de bebé, sin usar” a varias páginas sobre el micro cuento... en una de ellas me propusieron el siguiente ejercicio...

Preguntémonos:

¿Quién vende los zapatos?
¿Por qué los vende?
¿Por qué están sin uso?
¿Ha ocurrido algo con el bebé?
¿Qué ha ocurrido?

Si completamos este ejercicio tendremos un cuento completo. Es decir, Hemingway nos proporcionó el cuento completo, lo único que hemos hecho como lectores es participar activa y comprometidamente completando los interrogantes que se desprende de tan sencilla (o compleja) oración.


Vale hasta aquí tengo que estar de acuerdo, Hemingway me ha hecho trampa y me ha hecho trabajar para contarme un cuento... !!!estoy mosqueado¡¡¡


En pleno mosqueo decido que voy a contaros un micro cuento (soy consciente de que no soy Hemingwey):

"La leche, hoy es yogurt"

Y ahora preguntemonos:

¿de qué vaca es la leche?
¿por qué es yogurt?
y ¿por que hoy?
¿es yogurt griego?
¿Qué ha ocurrido con la leche?

Si completamos este ejercicio tendremos un cuento completo. Es decir, Grouchomaniaco nos proporcionó el cuento completo, lo único que hemos hecho como lectores es participar activa y comprometidamente completando los interrogantes que se desprende de tan sencilla (o compleja) oración.

VAMOS "PA MEAR Y NO ECHAR GOTA" (sin querer me ha salido otro micro relato, estoy en racha).

jueves, 16 de septiembre de 2010

Tres quarts i tres minuts de quatre... "Oda a un reloj en la noche"


RELOJ FOTOGRAFIADO POR GROUCHOMANIACO EN UN MERCADILLO DE MOLINS DE REI




Oda a un reloj en la noche - Pablo Neruda



En la noche, en tu mano
brilló como luciérnaga
mi reloj.

su cuerda:
como un susurro seco
salía
de tu mano invisible.
Tu mano entonces
volvió a mi pecho oscuro
a recoger mi sueño y su latido.

El reloj
siguió cortando el tiempo
con su pequeña sierra.
Como en un bosque
caen
fragmentos de madera,
mínimas gotas, trozos
de ramajes o nidos,
sin que cambie el silencio,
sin que la fresca oscuridad termine,
así
siguió el reloj cortando
desde tu mano invisible,
tiempo, tiempo,
y cayeron
minutos como hojas,
fibras de tiempo roto,
pequeñas plumas negras.

Como en el bosque
olíamos raíces,
el agua en algún sitio desprendía
una gotera gruesa
como una uva mojada.
Un pequeño molino
molía noche,
la sombra susurraba
cayendo de tu mano
y llenaba la tierra.
Polvo,
tierra, distancia
molía y molía
mi reloj en la noche,
desde tu mano.
Yo puse
mi brazo
bajo tu cuello invisible,
bajo su peso tibio,
y en mi mano
cayó el tiempo,
la noche,
pequeños ruidos
de madera y de bosque,
de noche dividida,
de fragmentos de sombra,
de agua que cae y cae:
entonces cayó el sueño
desde el reloj y desde
tus dos manos dormidas,
cayó como agua oscura
de los bosques,
del reloj
a tu cuerpo,
de ti hacia los países,
agua oscura,
tiempo que cae
y corre
adentro de nosotros.
Y así fue aquella noche,
sombra y espacio, tierra
y tiempo,
algo que corre y cae
y pasa.
Y así todas las noches
van por la tierra,
no dejan sino un vago
aroma negro,
cae una hoja,
una gota
en la tierra
apaga su sonido,
duerme el bosque, las aguas,
las praderas,
las campanas,
los ojos.

Te oigo y respiras,
amor mío,
dormimos.

miércoles, 15 de septiembre de 2010

...ESE PEQUEÑO INSTANTE...

Millones y millones de años y todavía no tengo suficiente tiempo para describir ese pequeño instante de eternidad en que colocas tus brazos alrededor mío y yo coloco mis brazos alrededor tuyo. Jacques Prevert

martes, 14 de septiembre de 2010

El camino - Ko Un


Caminos en el cielo - Fotografias de Grouchomaniaco

El camino

De ahora en adelante, esperanza.
Me falta el aliento,
de ahora en adelante,esperanza.
Si no hay camino
lo construyo mientras lo hago.
De ahora en adelante, historia.
Historia no como pasado,
sino como todo lo que es.
Del futuro, de sus peligros,
en mi vida presente,
hasta lo desconocido que viene,
y la oscuridad que viene.
Oscuridad
es solo ausencia de luz.
De ahora en adelante, esperanza.
El camino no existe.
Por esto lo construyo mientras lo hago.
He aquí el camino.
He aquí el camino,
y lleva siempre consigo, impecable,
numerosos mañanas.


Ko Un

lunes, 13 de septiembre de 2010

ENCUENTRAN UN DINOSAURIO JOROBADO EN CUENCA... PERO HAY MAS (Dinosaurios y jorobados), EN CUENCA Y FUERA DE CUENCA.



Hallado en Cuenca un depredador bípedo del cretácico hasta ahora desconocido...




Una importante noticia sin duda, pero en este bendito país llamado España hay muchos mas dinosaurios, a saber::


Manuel Fraga: (Frankista viejus y un pelin repugnantis)
...


Mariano Rajoy: (Bobus perdedorus de varias elecciones)


...


Jose Maria Aznar: (Fachosus gerrerus y muy gilipollus ademas de transnochadus)

...

Mi primera idea era ponerlos a todos, pero seria un trabajo titánico, mejor cuelgo unos catálogos ya editados... casi todos son dinosaurios, unos a punto de extingirse y otros -por desgracia- no, ellos son los dinosaurios... nosotros -todos nosotros- los jorobados.

http://www.pp.es/
http://www.iglesia.org/
http://www.falange.es/
http://www.opusdei.es/
http://www.psoe.es/ambito/actualidad/home.do

Hay muchos mas "catálogos"... añadirlos vosotros mismos... seguro que conocéis mas de uno.

domingo, 12 de septiembre de 2010

Es el perfume de las madreselvas, son los primeros besos de la primavera.

El olor del regreso
Por Pablo Neruda
Mi casa es profunda y ramosa. Tiene rincones en los que, después de tanta ausencia, me gusta perderme y saborear el regreso. En el jardín han crecido matorrales misteriosos y fragancias que yo desconocía.
El álamo que planté en el fondo y que era esbelto y casi invisible es ahora adulto. Su corteza tiene arrugas de sabiduría que suben al cielo y se expresan en un temblor continuo de hojas nuevas en la altura.
Los castaños han sido los últimos en reconocerme. Cuando llegué, se mostraron impenetrables y hostiles con sus enramadas desnudas y secas, altos y ciegos, mientras alrededor de sus troncos germinaba la penetrante primavera de Chile. Cada día fui a visitarlos, pues comprendía que necesitaban mi homenaje, y en el frío de la mañana me quedé inmóvil bajo las ramas sin hojas hasta que un día, un tímido brote verde, muy lejos en lo alto, salió a mirarme y luego vinieron otros. Así se trasmitió mi aparición a las desconfiadas hojas escondidas del castaño mayor que ahora me saludan con orgullo pero ya acostumbradas a mi retorno.
En los árboles los pájaros renuevan los trinos antiguos, como si nada hubiera pasado bajo las hojas.
La biblioteca me reserva un olor profundo de invierno y postrimerías. Es entre todas las cosas la que más se impregnó de ausencia.
Junto a la vieja ventana, frente al cielo andino blanco y azul, por detrás de mí siento el aroma de la primavera que lucha con los libros. Éstos no quieren desprenderse del largo abandono, exhalan aún rachas de olvido. La primavera entra en las habitaciones con vestido nuevo y olor a madreselva.
Los caracoles son los más silenciosos habitantes de mi casa. Todos los años del océano pasaron antes y endurecieron su silencio. Ahora, estos años les han agregado tiempo y polvo. Sin embargo, sus fríos destellos de madreperla, sus concéntricas elipses góticas o sus valvas abiertas, me recuerdan costas y sucesos lejanos.
De este largo cajón parecido a un ataúd sale un dulce rostro de mujer, altos senos de madera que cortaron el viento, unas manos impregnadas de música y salmuera. Es una figura de mujer, un mascarón de proa. La bautizo “María Celeste” porque trae el misterio de una embarcación perdida. Yo encontré su belleza radiante en París, sepultada bajo la ferretería en desuso, desfigurada por el abandono, escondida bajo los sepulcrales andrajos del arrabal. Ahora, colocada en la altura navega otra vez viva y fresca. Se llenarán cada mañana sus mejillas de un misterioso rocío o lágrimas marinas.
De todas las capas del aire llega un suave y tembloroso vaivén, una palpitación de flor que entra en el corazón. Son nombres y primaveras idas, y manos que apenas se tocaron y altaneros ojos de piedra amarilla y trenzas perdidas en el tiempo: la juventud que golpea con sus recuerdos y su más arrobador aroma. Es el perfume de las madreselvas, son los primeros besos de la primavera.


Extracto de “Para nacer he nacido”, 1950, de Pablo Neruda.

...


Madreselvas fotografiadas por Grouchomaniaco

viernes, 10 de septiembre de 2010

BEBÉ (Para Pau)


Antes de tu nacimiento
antes que tu padre
antes que tu madre
tu balbuceo ya estaba ahí.

Ko Un
(*)



....

(*) Poeta, novelista y ensayista coreano nacido en Gunsan en 1933.Procedente de una familia campesina, desde muy pequeño estudió los clásicos chinos y se interesó por el cultivo de la poesía. Durante su juventud, traumatizado por el ambiente de la guerra en su país, superó un intento de suicidio ingresando en la orden Budista donde permaneció hasta 1962. Su primera publicación importante, "Cantos a la orilla del mar" fue publicada en 1966. La inestabilidad emocional, la afición al alcohol, y la lucha infructuosa por los derechos humanos, lo llevaron a un nuevo intento de suicidio que sólo logró superar después de permanecer arrestado y contraer matrimonio a la edad de cincuenta años.Su obra ha sido traducida a numerosos idiomas y ha recibido importantes premios entre los que se cuentan El Premio Coreano de Literatura en 1974 y 1987, el Premio Manhae de Literatura en 1989, el Premio Sueco de Literatura para autores asiáticos en 2006 y el premio canadiense "Griffin Poetry Prize Lifetime" en 2008. Desde 1983 se trasladó a Anseong, Gyeonggi-do, Corea del Sur, donde aún vive.


Mas poesia de Ko Un:

jueves, 9 de septiembre de 2010

YO TENGO DETRÁS DEL CIELO UN CIELO - MAHMUD DARWISH - POESIA PALESTINA

PEDAZO DE CIELO SOBRE MI CASA - FOTO DE GROUCHOMANIACO
...

YO TENGO DETRÁS DEL CIELO UN CIELO

Yo tengo detrás del cielo un cielo para regresar, pero

continúo puliendo el metal de este lugar, y vivo

una hora que percibe lo invisible. Sé que el tiempo

no será dos veces mi aliado, y sé que saldré de

mi bandera cual pájaro que no se posa en ningún árbol del jardín.

Saldré de toda mi piel, y de mi lengua

descenderán algunas palabras sobre el amor por

la poesía de Lorca que habitará en mi alcoba

y verá lo que yo he visto de la luna beduina. Saldré del

almendro como algodón sobre la espuma del mar. El extranjero ha pasado

portando setecientos años de caballos. Ha pasado por aquí el extranjero

para que el extranjero pase por allí. Saldré dentro de poco

de los pliegues de mi tiempo como extranjero de Damasco y de Andalucía.

Esta tierra no es mi cielo pero esta tarde es mía,

las llaves me pertenecen, y los alminares y las lámparas, y yo

también me pertenezco. Soy el Adán de los dos paraísos, dos veces perdidos.

Cazadme despacio

y matadme deprisa

bajo mi olivar

con Lorca.

MAHMUD DARWISH

miércoles, 8 de septiembre de 2010

DESEO

Foto de Grouchomaniaco
...
Yo no quiero morirme nunca,
porque quiero jugar siempre.
(Un niño, en Montevideo, a Eduardo Galeano)

martes, 7 de septiembre de 2010

Et toi dans mon lit...

EL DÍA 15 DE AGOSTO LE DEDIQUE A MIESPOSAYSINEMBARGOAMIGA ESTA ENTRADA:

http://grouchomaniaco.blogspot.com/2010/08/sant-feliu-at-night-para-borraeso-mi.html

Y ELLA ME CONTESTO CON ESTA POESÍA DE Jacques Prévert

Une orange sur la table
Ta robe sur le tapis
Et toi dans mon lit
Doux présent du présent
Fraîcheur de la nuit
Chaleur de ma vie.


...

Una naranja sobre la mesa
Tu vestido sobre la alfombra
Y tú en mi cama
Dulce presente del presente
Frescura de la noche
Calor de mi vida

...

DOS PREGUNTAS:

1ª/ ¿ALGUIEN SABE EL TITULO?

2ª/ ¿ALGUIEN SABE POR QUE ME CONTESTO ASÍ?






lunes, 6 de septiembre de 2010

El escolar perezoso

MAÑANA EMPIEZA EL COLÉ:



El escolar perezoso

Dice no con la cabeza
pero dice sí con el corazón
dice sí a lo que quiere
dice no al profesor
está de pie
lo interrogan
le plantean todos los problemas
de pronto estalla en carcajadas
y borra todo
los números y las palabras
los datos y los nombres
las frases y las trampas
y sin cuidarse de la furia del maestro
ni de los gritos de los niños prodigios
con tizas de todos los colores
sobre el pizarrón del infortunio
dibuja el rostro de la felicidad.

De "Paroles" Jacques Prévert
...
...
FOTOS COPIADAS AQUI:

domingo, 5 de septiembre de 2010

LOS BERBERECHOS SIN TIERRA...

Los berberechos sin tierra...
¿Son berberechos desheredados o desterrados?
Foto de Grouchomaniaco

sábado, 4 de septiembre de 2010

Micro-cuento de Ernest Hemingway o asi....

Foto del salpicadero de mi coche, en el centro veréis las siglas SER
Foto de Grouchomaniaco
...

Soy oyente de la Cadena SER, el jueves día 2 de Septiembre en un espacio del programa de Francino que trata de micro relatos, un tertuliano contó este micro-cuento de Ernest Hemingway:

“For sale: baby shoes never worn”
“Vendo: zapatos de bebé, sin usar”


Yo pensé; ¡¡¡Qué mierda de micro cuento, relato o anuncio!!! después el Sr. Google me llevó, tras teclear: “Vendo: zapatos de bebé, sin usar” a varias páginas sobre el micro cuento... en una de ellas me propusieron el siguiente ejercicio...

Preguntémonos:

¿Quién vende los zapatos?
¿Por qué los vende?
¿Por qué están sin uso?
¿Ha ocurrido algo con el bebé?
¿Qué ha ocurrido?

Si completamos este ejercicio tendremos un cuento completo. Es decir, Hemingway nos proporcionó el cuento completo, lo único que hemos hecho como lectores es participar activa y comprometidamente completando los interrogantes que se desprende de tan sencilla (o compleja) oración.


Vale hasta aquí tengo que estar de acuerdo, Hemingway me ha hecho trampa y me ha hecho trabajar para contarme un cuento... !!!estoy mosqueado¡¡¡


En pleno mosqueo decido que voy a contaros un micro cuento (soy consciente de que no soy Hemingwey):

"La leche, hoy es yogurt"

Y ahora preguntemonos:

¿de qué vaca es la leche?
¿por qué es yogurt?
y ¿por que hoy?
¿es yogurt griego?
¿Qué ha ocurrido con la leche?

Si completamos este ejercicio tendremos un cuento completo. Es decir, Grouchomaniaco nos proporcionó el cuento completo, lo único que hemos hecho como lectores es participar activa y comprometidamente completando los interrogantes que se desprende de tan sencilla (o compleja) oración.

VAMOS "PA MEAR Y NO ECHAR GOTA" (sin querer me ha salido otro micro relato, estoy en racha).

viernes, 3 de septiembre de 2010

HOMENAJE A AUGUSTO MONTERROSO

Hospital Sant Joan de Deu (Materno-Infantil) de Esplugas de Llobregat.
Foto hecha con un movil por Grouchomaniaco.

...
"Cuando nació, la bata blanca todavía estaba allí y le dio dos palmadas en las nalgas." Grouchomaniaco.

jueves, 2 de septiembre de 2010

Descubierto en Soria un señor al que le gusta secarse las manos con el secador de manos




Agencias – Soria

UN GRUPO DE INVESTIGADORES SOCIALES de la Universidad de Navarra ha descubierto en un área de servicio de la provincia de Soria a un ejemplar de homo sapiens el cual prefiere secarse las manos con el secador de manos de los aseos públicos, antes que con toallas de papel.

Es la primera vez que se avista, se comprueba empíricamente y se verifica mediante entrevista personal, a una persona que disfruta con esta práctica.

A este señor, según el informe previo de un artículo que será publicado en Nature el mes que viene, le gusta usar el secador después de lavarse las manos, aunque tarde mucho más que una toalla y no las seque del todo bien.

“Yo soy la persona por la cual se siguen fabricando estos aparatos”, alardeó el hombre, que trabaja en un almacén de pinturas, tiene mujer y dos hijos y conduce un Renault Laguna.

“Es el descubrimiento antropológico más importante realizado en España desde el avistamiento de un acomodador en la calle Fuencarral de Madrid hace dos años”, dijo el jefe del estudio, Carlos José Nuremberg.

Después de rastrear la temporada anterior la Comunidad Valenciana en su integridad, este grupo de investigadores de la Universidad de Navarra llevaba tres semanas recorriendo la zona de Soria en trineo a la búsqueda de un ejemplar de este tipo, y la misión culminó en el momento en que estaban a punto de arrojar la toalla y regresar a Pamplona una vez más con las manos vacías.

“Me gustan especialmente los secadores que tienen un botón grande de color naranja al cual hay que dar un puñetazo para que la máquina se encienda”, dijo el señor. Si ni siquiera se encienden dándoles un puñetazo, entonces le gustan “todavía más”, y a la pregunta de que en estos casos cómo se seca, respondió que “en los pantalones”.

Reconoció que seca peor el aire, y se tarda más, que usando una toalla de papel o del material que sea. “Pero eso no impide que me gustan más los secadores, no porque sean más higiénicos ni más ecológicos, es simplemente una cuestión de gustos que no se puede razonar”.


Copiado aqui:

miércoles, 1 de septiembre de 2010

Con un poco de pensamiento positivo, usted también puede empezar a fumar

Foto de Grouchomaniaco.


OPINIÓN – Con un poco de pensamiento positivo, usted también puede empezar a fumar.


Por Zacarías Poopys


DIGÁMOSLO ABIERTAMENTE Y SIN RODEOS: empezar a fumar no es fácil. Vivimos en una sociedad que acosa al fumador, saturándole de mensajes agresivos. Además, muchos de ustedes habrán vivido durante muchos años sin fumar, respirando normalmente y durmiendo bien. Esto genera costumbres difíciles de corregir, es cierto.

Sin embargo, empezar a fumar es tan solo una cuestión de actitud mental.

O, como yo siempre digo: “con un poco de pensamiento positivo, cualquiera puede empezar a fumar”.

Y cuando digo “cualquiera”, me refiero realmente a gente cualquiera, puede ser incluso un paleto o un inculto, o por ejemplo usted mismo que está leyendo esto y que posiblemente ya ha abandonado el intento por culpa de alguna posible frustración anterior, pues bien permítame que se lo garantice aquí y ahora: si realmente lo desea, con la actitud mental adecuada, en dos o tres semanas usted puede estar fumando como un carretero y molestando a los demás con su humo a la hora del desayuno, comida y cena en cualquier bar.

Antes de ejercer los pensamientos positivos necesarios para empezar a fumar, hay que desterrar los pensamientos negativos que le hacen a uno no fumar. Por ejemplo, toda la gente que le dice a usted: “déjelo, no se esfuerce, es imposible, a su edad ya no se puede empezar, eso tiene que ser desde muy joven, etc.”, a esta gente hay que dejar de escucharla, no hacerles caso pues seguramente lo dicen para compensar sus propias frustraciones, porque son ellos los que tienen problemas, no usted.

Repito: si usted quiere fumar, podrá hacerlo. Confíe en sí mismo.

Antes de encender el primer cigarrillo, es aconsejable seguir algunos pasos para evitar una posible frustración futura. Repítase a usted mismo diariamente: “Yo puedo fumar”. “Me gusta fumar”. “Quiero arruinarme la salud”. “El humo me gusta”. “Me gusta quemarme la laringe”. En el autobús, en el metro, en el salón de recreativos, cualquier momento es bueno para recordar mentalmente estas afirmaciones.

El objetivo es que llegue un momento en que usted oiga estas frases en su cabeza sin ser consciente de ello, es decir, como si se las dijera una voz de otra persona en su mente.

Una vez alcanzada esta fase, ha llegado el momento de encender el primer cigarrillo. Hágalo sin prejuicios, y sin miedo al fracaso. Muchas veces el miedo al fracaso nos impide avanzar. Si se enciende un cigarro y tose, o le resulta insoportable, apágelo, no se obligue. Ya habrá un momento mejor.

¿Ya está listo? Ha llegado el momento de intentarlo otra vez. Hágalo. Encienda el cigarrillo. No inhale, no inhale todavía, no hace falta. Eche el humo sin tragarlo. Ya llegará el momento en que su propio organismo le pedirá inhalar. Un poquito al principio. Luego echarlo a ver qué tal. Luego inhalar, un poco más. Y un poquito más…

¿Un poco mareado quizás? Es normal, pero no es preocupante. Si se encuentra mal siéntese. Nadie dijo que iba a ser fácil. Tome un vaso de agua, dése una vuelta. Pero no abandone. No ahora. Debe volver a intentarlo, ahora sí. Es el momento de la verdad. Ha fumado usted su primer cigarrillo y no le ha sentado bien, pero abandonar ahora sería engañoso, aparte de un fracaso total para su psique.

Ahí tiene usted el paquete. Fume. Recuerde cómo empezó todo. Usted era un no fumador que solamente soportaba el humo de los demás. Ahora tiene la oportunidad de empezar a fumar, y está en su mano.

No hay que darle demasiadas vueltas, no es complicado. Es una mera cuestión de actitud. Actitud positiva. “Sí, puedo”. Eso es todo lo que necesita usted. Adelante, le deseo toda la suerte del mundo. Estoy seguro de que lo conseguirá.

...
COPIADO AQUI:

http://www.elgarrofer.com/2010/08/opinion-con-un-poco-de-pensamiento-positivo-usted-tambien-puede-empezar-a-fumar.html

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MARACUYA,NO TE HE PEDIDO PERMISO, PERO SE QUE TU ME DEJARAS PONER ESTE TEXTO EN ESTA ESQUINITA...

Con vos liados
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hasta la orilla húmeda y caliente.
Hasta el borde donde, osadamente,
se cuela tu recuerdo dentro del vestido
como arena fina,
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MARACUYA ME ESCRIBIO (2)HAIKÚS

Arden mis ganas
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Tu poema tiene
una mirada bella,
cálida, sensual.

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