La política es el arte de buscar problemas, encontrarlos, hacer un diagnóstico falso y aplicar después los remedios equivocados.

Groucho Marx

EL HUMORISMO


EL HUMORISMO es el realismo llevado a sus últimas consecuencias. Excepto mucha literatura humorística, todo lo que hace el hombre es risible o humorístico. En las guerras deja de serlo porque durante éstas el hombre deja de serlo. Dijo Eduardo Torres: «El hombre no se conforma con ser el animal más estúpido de la Creación; encima se permite el lujo de ser el único ridículo». Joaquín Mortiz, 1972



La risa es el sol que ahuyenta el invierno del rostro humano. Victor Hugo



Poesía es uno de los más bonitos apodos que damos a la vida. Jacques Prévert







miércoles, 23 de febrero de 2011

23-F ¿Qué hiciste aquel día? Batallitas del abuelo Grouchomaniaco... o rojeces de juventud.

Linimento de Sloan (*) o el Tio del bigote.
(observese el parecido con el coronel golpista)



He leído en "EL PAÍS" el reportaje titulado ¿Que hiciste aquel día?
En el preguntan a varios políticos ¿donde estaban el 23-F del 1.981? y que hicieron.
http://www.elpais.com/articulo/reportajes/hiciste/dia/elpepusocdmg/20110220elpdmgrep_4/Tes

El 23 de Febrero de 1.981, un servidor tenia 23 añitos era delegado sindical de C.C.O.O. en una empresa metalúrgica del Baix Llobregat (cinturón rojo de Barcelona), estaba casado y tenia un hijo de tres años -que carrerón-.
El día 22 falleció mi abuela materna y el día 23 a las seis de la tarde mi familia, unos vecinos amigos y yo, estábamos enterrando a esa gran mujer, mientras tanto un guardia civil casposamente nostálgico entro en el Congreso con su bigote, una pistola y doscientos números.
Me entere sobre las siete y no me lo creí, no porque no se esperase, el ruido de sables sonaba hacia algo mas de dos años, si no porque era imposible que nuestra débil democracia -que tanto le había costado a tantos- se fuera al garete por unos nostálgicos aprendices de dictador.
Hice un paquete con algún libro, "Charlas en la prisión" de Marcelino Camacho, "El manifiesto comunista" de Marx y Engels, varios "Mundo obreros" y alguna otra cosilla.
El paquete en cuestión lo lleve a la montaña y lo escondí. Cuando dos días después fui a buscarlo; ¡¡¡NO ESTABA!!! me lo habían birlado. El libro de Camacho me gustaría recuperarlo.
La noche fue larga y pegado al transistor consumí varios litros de café.
A la mañana siguiente al pie de mi maquina, -un torno revolver-, seguí escuchando la radio...
Cuando los cobardes golpistas trasnochados abandonaron por las ventanas el congreso me di cuenta que el golpe había fracasado y respire.

Y tú, si habías nacido, ¿Qué hiciste aquel día?

24 comentarios:

Carlos Galeon dijo...

¡Joder!, o sea que eres casi tan carroza como yo. Yo estaba en el comité sindical de SEAT (CC.00), y en el Comité Ejecutivo y Central del entonces fuete PSUC, como secretario de Prensa y Propaganda, con el Guti (ya desaparecido)y el "Papá" de presidente - que así lo concíamos, y a quien ví hará un par de años en un homenaje -, pero, me fui antes de que echaran acusado de anarquista (en mi vida privada siempre lo he sido, y hasta sus últimas consecuencias), o de "trotsko", cosa curiosa, porque nunca había leido nada de Trotski, pero tenía muy buenas relaciones - y amistades - con gentes de la LCR.
El día del golpe, me enteré al llegar al bar que había debajo de mi casa, hacia las ocho de la tarde, cuando salía de la universidad (trabajaba y estudiaba otra carrera), así que según me lo dijeron y sin esperar a más me dirigí al piso franco que teníamos (y que era desconocido incluso por el propio Partido), en la calle Avignó de Barcelona, donde nos fuimos reuniendo todos los que formábamos el antiguo grupo de Prensa y Propaganda, para pasar allí la noche.
A media noche, cuando salió Juan Carlos dando su mensaje, vimos que la intentona había fracasado, y lo celebramos. ¡ Vaya si lo celebramos! Hasta tal punto -que en esos instantes de lucidez que te da el alcohol- empezamos a pensar si no había sido todo una mascarada preparada por los srevicios de inteligencia (no de este país, por supuesto), para hacer una limpieza en el antiguo ejército franquista.
¡Me he sentido como el abuelo Cebolleta! ¡Ya ves qué batallita tan ridícula! Que casi cada día me encuentro y escribo para él sus memorias de un abuelo que con diecisiete años pilotaba aviones republicanos en la guerra civil, y tuvo suerte de poder contarlo después de pasar por el martirio
de los campos de concentración y de todas las humillaciones, hambre y miseria a las que se vio sometido.
Y dicen que no quieren memoria histórica.
Salud, y un abrazo.

Winnie0 dijo...

recuerdo vagamente el inicio. Luego sí sé que estuve metida en casa atenta a las noticias con mis padres...Esperando que los tanques se echaran a la calle y pasar SUSTO. bss

flower dijo...

Nada te puedo contar, porque no me acuerdo.
Cuando digo que tengo problemas de memoria, es que los tengo de veras. Me da mucho miedo ir al médico, pues tengo una gran carga genética de Alzheimer (mi padre murió de esa enfermedad).
Pero casos como éste, me hacen la cabeza como grande, siento una gran impotencia y me dan un miedo que para qué.


Yo tenía 17, creo que ya es una edad como para recordar, ¿no te parece?

Besos mareados,

Camy dijo...

Eso de ser delegado sindical se ve que marca mucho ¡qué adelantado 23 añitos y padre!ahora abuelo superjoven.
Groucho esa noche la recuerdo bien, ya estaba casada y me llamó mirado comunicándome el golpe.-Pasamos la noche en vela pendientes de la radio ,como casi todo el mundo, no volví al trabajo hasta que no salieron todos... y habíamos dejado de fumar-los dos- y esa noche aporreamos puertas de los vecinos pidiendo "vicio".
He leído las entrevistas de El País.
¿Has leído ya el libro de Cercas?
Un beso

Logan y Lory dijo...

Mira groucho, ahora que podemos reir sobre el 23f:
....
La 'juerga' de los golpistas del 23-F en el Congreso costó más de 250.000 pesetas.
Cuatro botellas de Moët Chandon, seis de Codorníu, 16 cajas de cerveza, 19 botellas de whisky, 24 botellas de vino tinto... y así hasta sumar bebidas por valor de 106.672 pesetas consumieron del bar del Congreso los guardias civiles que asaltaron la Cámara el 23 de febrero de 1981.
fuente: http://www.elmundo.es/elmundo/2011/02/22/espana/1298399821.html
...................
Al final no fueron a dar un golpe, fueron a hacer botellón!!

claudia dijo...

Yo estaba sola en casa esperando que llegaran mis padres de no se dónde, viendo la tele a la vez que estudiaba filosofía y sin entender la envergadura del asunto, esperando que llegara mi padre y me explicara qué estaba pasando.

iliamehoy dijo...

Yo tenía 20 años, un novio con moto y un trabajo precario en una tienda de recambios para automóvil.
Y un amigo en la mili. Escuché alboroto en la radio poco antes de terminar mi jornada laboral. Pero hasta que no me reuní con mis amigos en el bar, no supe la dimensión de lo ocurrido. Y hubo miedo, mucha tele, nervios y ansias de noticias. Después de la aparición del rey, me fui a dormir.
Un placer pasar por aquí.
Y una sonrisa

Blogboreta dijo...

Supongo que dormir y callar, aún no tenía los siete añitos y ni siquiera recuerdo faltar al colegio.

:p

Bss.

Nanny Ogg dijo...

Yo tenía 17 años y estaba en el instituto. Teníamos jornada intensiva de tarde y me enteré por algún profesor que lo contó. Creo recordar que salimos antes de clase (aunque no estoy segura de ello). Luego, como todo el mundo, en casa siguiendo las noticias por la única tele que en aquellos momentos teníamos.

Qué mayores somos ya, leñe :D

Besos

Groucho dijo...

CARLOS, YO TAMBIEN FUI PSUQUERO Y ME FUI ANTES DE LA LEGALIZACIÓN DE PC.
LUEGO PASE POR CCOO, CSUT Y CNT...
LO DICHO UN CARRERON...
SALUD.

Groucho dijo...

Winnie0, un gran susto... pero tu eras una cria, seguro¡¡¡
BESO.

Groucho dijo...

Flower, rabitos de pasa...
En serio si es verdad lo de tu memoria, no lo dudes y a ver al medico YA.
BESOS SUPER WAPA.

Groucho dijo...

Camy, estoy leyendolo, ya te contare. Posiblemente escriba algo.
BESAZOS.
Espero que hayas dejado el vicio definitivamente.

Groucho dijo...

L&L, ¡¡¡Que cabrones!!! Golpistas y borrachos... ¿se puede pedir mas?
Entre lineas se puede ver que "Sus señorias" no lo pasaban nada mal, no.
BICOS.

Groucho dijo...

Claudia, ¿Otro bollicao? Sois todos tan jovenes...
;) BESOS.

Groucho dijo...

iliamehoy, 20 añitos... quien los pillara y lo pasado, pasado.
Bienvenida por esta tu casa.
BESAZO.

Groucho dijo...

Blogboreta, Me engañais... no podeis ser todas tan jovenes...
BESOS.

Groucho dijo...

Nanny, no presumas de mayor... te llevo 5 años... y me jodeeee.
BESAZOS.

Heidi dijo...

Debía estar yo a lo mío con mi Nancy y la cocinita que ese año me trajeron los Reyes Magos a casa de mis abuelos.....La recuerdo aún...Hervía el agua ( hacía bombollitas), y podías cortar las frutas por la mitad, uniéndolas luego por los imanes centrales....
Allí empecé a robarle a mi madre lentejas para preparar " Mis potajes"...Y es que era demasiado chica pa entender ná....
Un saludo.
Cuídate.
Ciao.
;-P

Groucho dijo...

Heidi, ¡¡¡que envidia!!! Eres una jovenzuela...
Gracias, cuidate tú tambien.
UN BESO.

Sóc el Martí Obiols Casanovas. dijo...

Mi memoria histórica me dice que nunca fuiste Psuquero, te quedaste en la JCC de la que te hubieran tenido que expulsar por trabajo fraccional ¡cabrón!. ¿Es o no? (lo de que te quedaste en la JCC, no lo otro). Lo de la CSUT lo sabia pero lo de la CNT es una novedad para el ¡Hola! Rojo. Abrazos

Groucho dijo...

Marti, tu memoria historica tiene razón, no fui Psuquero si no de las JCC.
Y si despues de que CCOO no hiciese nada por mi despido, me afilie a la CNT, ya estando en el paro.
O sea que el HOLA ROJO ya tiene una exclusiva:
"Que fuerrrte, que fuerrrte, Grouchomaniaco a sido de la CNT" "Tenemos las fotos"...
Mas información en paginas centrales.
UN ABRAZO.

Demabloggo dijo...

El 23 de Febrero de 1.981, un servidor tenia 3 añitos y era delegado de miclase en la guardería “El Patufet” una guarderia pública del Baix Llobregat (cinturón rojo de Barcelona), estaba soltero y tenia un padre de 23 y una madre de 21 (que carrerón)
El día 22 falleció mi bisabuela materna y el día 23 a las seis de la tarde mi familia, unos vecinos y algunos amigos estaban enterrando a esa mujer que recuerdo solo vagamente (creo q a veces jugaba en su piso, con mi tio Manolo), mientras tanto un guardia civil casposamente nostálgico entró en el Congreso con su bigote, una pistola y doscientos números que no sabían a lo que iban.
Cuando mi abuelo Manuel me llevó a mi casa, noté a mi padre nervioso (creo que mi madre estaba en cama, con fiebre, pero los nervios del momento no me dejan recordarlo bien). Mi padre hizo un paquete con 3 o 4 libros que guardaba junto a la taza del baño, y algún que otro papelajo más… pero con las prisas se olvidó llevarse las actas clandestinas de mis reuniones secretas en la moqueta franca de mi cuarto (ni el partido sabía de su existencia) con mi oso de peluche, mi bambi tamaño real y mi figura de Mazinger Z (joder, que lanzaba los puños y todo).
Pues eso, que mi padre cogió mi cubo y mi pala de juguete y se bajó al parque a jugar con la tierra (él, años despues, sigue afirmando q se marchó a enterrar los libros esos del wc, pero la verdad es que solía robarme los juguetes ocn asiduidad). Cuando dos días después le pedí el cubo y la pala para ir a jugar yo, me dijo que alguien se los había quitado (la pala me gustaría recuperarla).
Yo quéría acostarme tarde, porque estaba aprendiendo palabras nuevas (Coño, y cosas así), pero mis padres me mandaron a dormir… creo q no querían que aprendiera tanto, y tan pronto… eso o querían quitar lo del golpe de estado de la radio, y ponerse música de Serrat…
Mi padre no hacía más que beber café, pero a mi no me dejó ni catarlo… al día siguiente, allí estaba yo, ejerciendo de delegado de mi clase en el jardín de infancia, imponiendo mi envergadura a la de los demás niños, para hacerme con la rueda con la franja blanca.

Espero que a nadie le moleste el relato, prometo por mi figura de Mazinger q es verídico (casi)… bueno, años después sí que supe lo que había pasado… y me pareció una auténtica cutrez… aquella titella vestida de verde, haciendo el ridículo pistola en mano, acojonando a todo un país… pero sin tener narices de tirar al suelo a Gutierrez Mellado.

Eeeeeeeeeeeen fin, Groucho, espero que creas mi historia!

Groucho dijo...

Demabloggo, ¡¡¡APASIONANTE!!!
BESOS A MIS NIÑAS, Patadas al perro, mis respetos a su padre, al que recuerdo alto y guapo a la vez que inteligente.

Gracias Carlos Galeón

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MARACUYA,NO TE HE PEDIDO PERMISO, PERO SE QUE TU ME DEJARAS PONER ESTE TEXTO EN ESTA ESQUINITA...

Con vos liados
van mis pasos
hasta la orilla húmeda y caliente.
Hasta el borde donde, osadamente,
se cuela tu recuerdo dentro del vestido
como arena fina,
acariciándome...

MARACUYA ME ESCRIBIO (2)HAIKÚS

Arden mis ganas
soñándote en la piel
de mi regazo.

Tu poema tiene
una mirada bella,
cálida, sensual.

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