La política es el arte de buscar problemas, encontrarlos, hacer un diagnóstico falso y aplicar después los remedios equivocados.

Groucho Marx

EL HUMORISMO


EL HUMORISMO es el realismo llevado a sus últimas consecuencias. Excepto mucha literatura humorística, todo lo que hace el hombre es risible o humorístico. En las guerras deja de serlo porque durante éstas el hombre deja de serlo. Dijo Eduardo Torres: «El hombre no se conforma con ser el animal más estúpido de la Creación; encima se permite el lujo de ser el único ridículo». Joaquín Mortiz, 1972



La risa es el sol que ahuyenta el invierno del rostro humano. Victor Hugo



Poesía es uno de los más bonitos apodos que damos a la vida. Jacques Prévert







viernes, 31 de diciembre de 2010

Margarita ¿Soy poeta?

Margarita y mariposa - Foto de Grouchomaniaco


Cuando estudiaba Bachillerato, al terminar 4º se elegían ciencias o letras. A mí no me gustaban el Griego o el Latín, no, a mí me gustaba Margarita y Margarita había elegido letras así que... blanco y en botella... empecé 5º en letras.
Margarita, como todos los sueños, era inalcanzable... Ella inalcanzable y yo invisible a sus ojos.
En Noviembre cumplí 14 años y comencé a trabajar, por lo tanto pasé a nocturno y Margarita se quedó en diurno.
El profesor de Lengua y Literatura española en nocturno, un tío joven, tenía la teoría de que todos podíamos ser poetas o por lo menos poetastros. Un día nos retó a escribir una poesía, tema libre. Mi poesía, como no, se tituló "MARGARITA".
Transcribo lo que recuerdo... decía más o menos así:

Margarita, Margarita,
de todas las flores
la más bonita.
Son las rosas coliflores
Margarita.
Tus pezones, tu boquita,
Margarita.
Dos tambores
Margarita
atruenan mi corazón
Margarita,
uno parece de oro
Margarita,
el otro, solo es pasión.

La "poesía" seguía desgranando partes deseadas del cuerpo de Margarita y la rima "ita" se repetía invariable cada dos versos.
Cuando entregué al profesor mi gran obra, temblaba de placer al pensar que había descubierto mi vocación... POETA.
Mi vocación y la teoría del profesor terminaron al unísono...
Salí al encerado, leí mi oda a Margarita y mientras mis compañeros se reían , escuché la sentencia del maestro, dijo:

Hoy, me he dado cuenta de dos cosas;
1ª No es cierto que todos podáis ser poetas... por que eso que ha perpetrado vuestro compañero no es poesía...
2ª Tenéis las hormonas que se os salen por las orejas, rebosáis hormonas y es que eso que ha perpetrado vuestro compañero no es poesía... eso es ir caliente.

6 comentarios:

Francisco Mendez dijo...

jaja muy bueno, por suerte se perdió un "poeta"

salu2

Menda. dijo...

Poesía soy yo.

¿Que no? Mira:

'Dicen que murió Joaquin, murió de naturaleza, murió con la margarita tiesa, como las cuerdas de un violín'

Rebate eso, ajajajjajjaja



Feliz 2011.

Stanley Kowalski dijo...

Jajajajajaja! Y ese soy yo!!!!! Jajajajajaja!!

Muchas gracias por los momentos tan buenos que hemos compartido este año, mi querido amigo!!

FELIZ 2011, UN BESO GRANDOTE Y HASTA EL AÑO QUE VIENE!!!!!!!!!!!

pon dijo...

Poetita, eres poetita.

Margarita era tonta, porque poeta pues como que mucho no, pero apasionado y gracioso, como nadie. No sabe ella lo que se perdió.

Besín y bon any nou.

ROSALIA dijo...

Feliz año nuevo Groucho. Compartiremos lecturas y blogosfera el año que está a punto de entrar.
Besos

Fígaro dijo...

A lo mejor Margarita no era tan tonta ni el tan "calentorro". La adolescencia es así; y sí, él fue al nocturno y por Letras y ella al diurno y por Ciencias. Y despues de los años se volvieron a "encontrar" pero siguieron sin verse.



Gracias Carlos Galeón

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GRACIAS ROSALIA

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ROSAS BLAU-GRANA
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MARACUYA,NO TE HE PEDIDO PERMISO, PERO SE QUE TU ME DEJARAS PONER ESTE TEXTO EN ESTA ESQUINITA...

Con vos liados
van mis pasos
hasta la orilla húmeda y caliente.
Hasta el borde donde, osadamente,
se cuela tu recuerdo dentro del vestido
como arena fina,
acariciándome...

MARACUYA ME ESCRIBIO (2)HAIKÚS

Arden mis ganas
soñándote en la piel
de mi regazo.

Tu poema tiene
una mirada bella,
cálida, sensual.

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