Mientras tocaba mi flauta, vi unas margaritas e hice esta foto....
IBA TOCANDO MI FLAUTA
Iba tocando mi flauta
a lo largo de la orilla;
y la orilla era un reguero
de amarillas margaritas.
El campo cristaleaba
tras el temblor de la brisa;
para escucharme mejor
el agua se detenía.
Notas van y notas vienen,
la tarde fragante y lírica
iba, a compás de mi música,
dorando sus fantasías,
y a mi alrededor volaba,
en el agua y en la brisa,
un enjambre doble de
mariposas amarillas.
La ladera era de miel,
de oro encendido la viña,
de oro vago el raso leve
del jaral de flores níveas;
allá donde el claro arroyo
da en el río, se entreabría
un ocaso de esplendores
sobre el agua vespertina...
Mi flauta con sol lloraba
a lo largo de la orilla;
atrás quedaba un reguero
de amarillas margaritas...
Iba tocando mi flauta
a lo largo de la orilla;
y la orilla era un reguero
de amarillas margaritas.
El campo cristaleaba
tras el temblor de la brisa;
para escucharme mejor
el agua se detenía.
Notas van y notas vienen,
la tarde fragante y lírica
iba, a compás de mi música,
dorando sus fantasías,
y a mi alrededor volaba,
en el agua y en la brisa,
un enjambre doble de
mariposas amarillas.
La ladera era de miel,
de oro encendido la viña,
de oro vago el raso leve
del jaral de flores níveas;
allá donde el claro arroyo
da en el río, se entreabría
un ocaso de esplendores
sobre el agua vespertina...
Mi flauta con sol lloraba
a lo largo de la orilla;
atrás quedaba un reguero
de amarillas margaritas...
Juan Ramón Jimenez
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6 comentarios:
tocando la flauta y con margaritas amarillas
lo asocio a Hippies, San Frnacisco, amor y paz
:)
Las margaritas son flores sencillas llenas de incógnitas y el poeta las ensalza como si se trataran de rosas. No sabes lo que me relajan tus entradas de flores Groucho.
Gracias.
Adoro las margaritas. Supongo que porque mi madre siempre las tuvo en casa.....Un beso
Conozco a una, su blog se llama "la margarita mia", le comentare que se pase y lea l entrada.
saludos
¿que le paso a la entrada "llena de mujeres palidas"? cada vez que lo intento me lleva tu pagina principal!!!!
Cómo ha cambiado la poesía.
A diferencia de la prosa que evoluciona lenta.
Cuando de pequeña mi madre me regañaba robaba margaritas y le hacía un ramillete.
BESOS
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